du glam-mum

Icônes amicales : Hélèna Villovitch, la lady toquée.

2012-01-20T18:30:00.001+01:00

Ce matin, une tiarée attendait une toquée, le poil brillant émergeant de son truc en plumes à capuchon bordé de fourrure. Lorsqu'Hélèna Villovitch s'approcha, lutecewoman lui montra immédiatement les dents. Elle ne cessa d'ailleurs que le temps d'aller marquer le territoire en sous-sol. Toquée, chatoyante et très douce, Hélèna parla volontiers du plus important et du plus intime, ses mains de faire hors ses pattes de lapin, le sourire radieux, drôle et connaissant tous les tours. Pour un peu lutecewoman en aurait ronronné. Hélèna s'adonnant au croissant faute de cigarettes, perchée sur la banquette, lutecewoman lui tint à peu près ce langage oh joie Hélèna que tu es donc jolie que tu me sembles belle et que ton travail est super je suis une très grande fan et jusqu'à mes petites allaitées et élevées sur la mère sont sous le charme de ton ramage, sans mentir, et de ta plume multi-âge, bref nous t'adorons. A ces mots, Hélèna sortit son poudrier chanel et se repeignit soigneusement la bouche d'écarlate impeccable.

Ne résistant plus, lutecewoman dégaina de sa besace en cuir ses trois livres favoris, dont Ferdinand et ses micropouvoirs, Louves, agneaux, gazelles, cet opus est pour vous et pour l'ensemble de la création. En avril tout refleurira et vous aurez la suite.
C'est au pas que se rendirent, en plein coeur de la ville, lutecewoman et Hélèna, en direction du musée de la chasse et de la nature - il suffisait de suivre la flèche. Soudain la bête de seine se réveilla et Hélèna rampa, feula, affola les vigiles, fit grogner les trophées et pépier la responsable du safari photos.
Hélèna promena ensuite lutecewoman dans des conditions naturelles délicates - malgré leur poil mouillé, elles ne s'ébrouèrent pas, ne se rabrouèrent pas davantage et eurent du mal à se laisser. Portant bague et collier, lutecewoman rendit à regret sa liberté à sa toquée fétiche.
Moralité (prononcez + avec le s sonnant comptant content à la toulousaine) : plus d'amour, partant, plus de joie.

Icônes amicales : Cyrille Martinez (deux jeunes artistes au chaud).

2012-01-06T18:32:00.006+01:00

Le gagatophone émet une douce sonnerie de harpe synthétique, quasi du Clochette Clayderman, allô s'enquiert lutecewoman en ajustant sa ceinture noire sur sa doudoune, c'est Cyrille il y a un monde fou au café où es-tu, chez moi constate lutecewoman qui vient de trimer sur du temps réel en littérature, en oubliant toute notion de temps et de réel, je suis en retard j'arrive, d'accord je t'attends à tout de suite, à tout de suite.
Va, cours, vole et enjambées de sept lieues en brillantes brillantes bottes de cuir, lutecewoman se dépêche à mort d'ici à là-bas, les oreilles serties de Morrissey et Johnny Marr pour rejoindre au plus vite Cyrille Marttinez. Lequel harpe again allô je vais peut-être aller dans le café d'en face mais il a l'air horrible oui il est horrible, j'arrive je suis là, dans une minute ou alors trois.
Intermède de réclame : Cyrille est écrivain, son dernier roman plaît beaucoup à lutecewoman. Vous pouvez l'acheter ici ou mieux, chez votre bon libraire, il est publié chez Buchet-Chastel. Le voici :

Enfin lutecewioman traverse en parisienne au péril de sa vie hors les clous pour rejoindre le-susnommé Cyrille planté, transi, statufié par le gel au devant du Zara, zut la rue justement qui lui fait de l'ombre, alors le col en peluche sur le cuir, c'est un peu mince sur le vivant Giacometti, l'homme qui attend.
Ensuite rue du bac, le café chaud, chic, crème et feutré - au menu les gens avaient eu du poisson à midi. Il est question de livres, on s'exprime beaucoup avec les mains - Cyrille provenant d'Avignon et lutecewoman exprimant l'indicible de ses pratiques en s'aidant de mime à la croisée de la pub Impulse et de Chantal Goya, période non actrice nouvelle vague.

Dans les livres de Cyrille, dans son univers, on trouve par exemple des poètes de new york new york, et même d'ici et de maintenant, du rock, du théâtre et puis, pour dire vrai, lutecewoman et Cyrille Martinez se marrent bien quand ils boivent du café en partageant des idées, en exposant des projets, en défendant des procédés et pratiques et le temps passe plutôt vite quand on est au chaud, au chic, au noir et au feutré et que la personne d'en face inspire des trucs à faire, à écrire et à dire.
Lutecewoman ensuite propose le supplice du portrait, ce ne sera rien Cyrille, viens donc poser assis en public dans un lieu qui n'a rien à voir avec toi - oh non, quelle misère, le théâtre de la beauté est pris d'assaut par des papis qui patientent assis sur les Le Corbusier patinés. Deux étages plus haut, voilà, regarde c'est parfait - un fauteuil club coloris neige dans une forêt, un labyrinthe de sièges à perte d'étage. Une minute et sept clichés plus tard, le martyre est fini, déjà, oui, vite la rue au revoir à très vite et Cyrille repart vers la rive droite et lutecwoman vers le lutece's et son laptop où la voici. Enfin, non, voici plutôt le portrait du jeune artiste au supplice.

Icônes amicales : Retrofuturs, hier c'est déjà demain.

2011-12-25T20:19:00.004+01:00

Lutecewoman la saison dernière a entendu beaucoup la complainte de la lutte finale, c'était ce fut c'est ce sera la crise il convient donc d'occupy la street c'est pourquoi se terrasser avec des gens et parler d'art sembla un temps (le beau) le meilleur moyen d'être de son temps (l'aujourd'hui d'hier).
L'autre jour et l'an dernier, doléances furent portées au dossier du cyber-silence de lutecewoman, laquelle jacassait pourtant jour ou nuit et malmenant à bien ses projets de toutes sortes.

Pour être clairs, cela ne datait pas d'hier, lutecewoman écrira toujours.

Ainsi en ce jour festif lutecewoman rebûche-t-elle sous vos yeux éblouis par un style si limpide que vous sentez poindre la double vue et le troisième oeil à la lire.

Lutecewoman aime ses amis et ses amis souvent aiment à créer des choses et naturellement lutecewoman aime les choses créées par ses amis - las certains amis créent parfois des choses un peu nulles mais comme lutecewoman aime ses amis à ceux-là elle ne leur dira rien et c'est fort regrettable vous ne les verrez pas dans cette galerie d'icônes amicales. Certains autres copains étant des nothing-makers ils n'apparaîtront qu'en seconds rôles. Ici une pensée émue pour l'inventeur récent - tout frais serait un tantinet exagéré - de l'impératif du futur, qui se reconnaîtra. Reconnaîtreras-toi !

Lutecewoman un très beau matin de l'autre jour la saison dernière constellait méthodiquement son blouson de cuir à l'aide de débris de croissant frais, dans l'attente d'un cyber ami de longue date mais elle n'aurait su laquelle, grand pourvoyeur de tiares-virtuelles souvent d'un goût assez différent de celui du croissant prix du meilleur croissant au beurre de paris 2009_et 2010. Un oeil sur sur le gagatophone et l'autre lancé dans les trois rues du paisible carrefour parnassien, en évitant bien sûr le strabisme, lutecewoman exerçait ses célèbres talents de physionomiste sur les crânes des passants et se fit la réflexion que la vie n'était et ne sera jamais comme une boîte de chocolat, elle était comme le jeu quiestce, bien fournie de chauves à lunettes - observerez-le donc par vous-mêmes, un jeu fort distrayant en plein air et dans tous les lieux publics.
Soudain un chapeau lui déclarait le temps de me perdre et me voilà. Lutecewoman et son jabot de miettes accueillirent ainsi le middle-aged maître du temps Stéphane Massa-Bidal (par le pouvoir du crâne ancestral) d'un guilleret tu es en retard puis son sourire et la bise furent venues et avenantes.
Le retrofuturisme dont vous pouvez vous repaître (repaîtrerez-vous donc ici sur le site) vous régalera de sa désuétude hype, de son avenir suranné, de ses glissements sémantiques pertinents et impertinents et vous fera sourire ou bien alors, hum, bon, les contrepètreries, n'en parlons pas d'accord, pinça lutecewoman dont ce n'était pas la tasse de thé de chapelure folle.

Testez donc ici, que dis-je, euh, que disait lutecewoman : testerez aussi sec les cartes de voeux thefuckcrisis, et pisterez les nouveautés de demain-avant-hier, vous aussi, chez le rétrofuturiste.
Ensuite il y eu une spéciale dédicace sur du vrai papier, parce que signées comme le balisto, les oeuvres de Stéphane, c'est différent c'est pas pareil. Lutecewoman agrémenta la balade éducative au musée d'un shooting de matières. En sus, portrait offert.

Bon, vivement les voeux que demain soit l'an prochain et aujourd'hui l'an dernier. Amuserez-vous arty, car I'll be was back.

Stéphane Massa-Bidal, musée Bourdelle fall 11 © lutecewoman

Lutecewoman toquée de l'immaculée

2011-06-30T17:41:00.001+02:00

Elle a été sélectionnée sur la toile parmi des milliards d'internautes, pour participer au grand Concours du Blanc Manger. La concurrence sera rude, mais lutecewoman déclare que même pas peur avant de relever ses manches de Zadig et Voltaire pour cuisiner à mains nues et sans truquage, s'il vous plaît, un menu immaculé.
Une simple tiare pour toque, lutecewoman est prête dans sa cuisine couloir parisienne. Elle sera jugée par l'impitoyable Eva Truffaut, connue dans le tout paris pour ses célèbres dîners notés trente sur vingt, "la meilleure conversation de la capitale", "les convives sont loin d'être nigauds", "on a bien rigolé", "le manger était hyper bon et en plus, il y en avait plein".

Top chrono. Recette dite de l'Immaculée cuisson fondante. Provisions : ok. Un kub, un doseur, 75 cl d'eau à doser, deux beaux poireaux, deux blancs de poulet, deux échalotes, 200g de riz rond, 20g de parmesan insipide, huile d'olive bonne, deux grosses cuillers de crème fraîche.
L'équipe en toilette impeccable trépigne, les deux commis sont prêts à tout. Lutecewoman fait bouillir de l'eau - comme avant elle, Caroline Ingalls et le Dc Quinn - pour que lutecegirl l'aînée désagrège un bouillon couleur de soleil dedans - diversion impeccable pour émincer en douce les deux échalotes dont le goût est aimé malgré des préjugés considérablement sonores. Dans la sauteuse, hop, elles vont fondre gentiment dans de l'huile d'olive auprès des poireaux dont on ne garde, pour le plaisir des yeux, que la partie blanche tranchée en rondelles, c'est beau. On mélange en douceur et en permanence en ponctuant de et là ça y est je peux mettre le riz comme des perles, et là, et là, avec une cuiller en bois. Dix minutes de pas encore ma chérie plus tard pendant lesquelles on réduit en dés dénervés le poulet à l'aide d'un grand couteau fort peu tranchant, laisser le commis numéro deux verser le riz si possible dans la sauteuse et le commis numéro un s'enchanter en touillant ouah ça devient comme des vraies perles, et oui, c'est translucide. C'est le grand moment du lancer de dés qui jamais n'aboliront le hasard. Retire ta main mon poussin, je vais verser une première louche de bouillon bouillant. Ici collées au mur opposé deux petites bouilles observent le chef. On mélange. Voilà, les filles, traditionnellement, le risotto cuit en trois trempages - lorsque le riz aura tout bu, je rajouterai encore un tiers de mon liquide. A la fin du dernier tiers, oui le troisième, merveilleuse enfant qui sait compter, le risotto sera cuit. Il n'y aura qu'à ajouter la crème et la touche finale de maman, non, non n'insistez pas, c'est un secret tant que vous êtes petites.

La cuisson se fait dans la bonne humeur. Suggestion d'accompagnement : jeu d'alphabet éducatif aimanté parlant depuis les portes du garde manger, Q c'est qu comme dans quatre, chaque lettre fait un son Q c'est qu, Q c'est qu com, Q c'est qu Q c'est Q, Q, Q, QQ, Q, QQ, Q, Q c'est Q comme dans cucul, Q.

Les commis, en fin de cuisson, tout en prélassement préraphaélite sur le canapé de lin crème, crient famine. Otez le riz de l'âtre, versez en traitre du parmesan, et mélangez avec la crème fraîche. Faites génuflexions communes autour d'une table tabouret nappée d'une taie d'oreiller crème brodée à l'anglaise. Servez dans des assiettes de poupée, trinquez d'amour et d'eau fraîche au dé à coudre. Le banquet durera au moins dix minutes et quatre (avec un Q) assiettes pour chacune. Ne boudez pas votre joie et profitez de ce partage de qualité (avec un Q comme dans cucul), en ponctuant de M en quantité (avec un Q).

Découpage germanopratin.

2010-08-27T23:22:00.001+02:00

Thé, course, tour, champ de mars.

2010-08-21T18:07:00.000+02:00

On the rocks - cowboy.

2010-08-10T00:16:00.000+02:00

Jeu de ballon.

2010-07-22T19:54:00.000+02:00

Ferme les yeux et fais l'avion.

2010-07-21T20:00:00.000+02:00

Attention, crocodiles.

2010-07-20T23:23:00.000+02:00

Génie sans les mains.

2010-07-15T10:23:00.000+02:00

Bain national.

2010-07-14T17:07:00.000+02:00

Les pâtés.

2010-07-13T11:39:00.000+02:00

La pelle.

2010-07-12T09:47:00.000+02:00

La plage.

2010-07-09T15:25:00.000+02:00

Gramme.

2010-07-08T10:01:00.000+02:00

Haie.

2010-07-07T17:29:00.000+02:00

Ecole

2010-07-06T10:47:00.000+02:00

Epique

2010-07-02T15:30:00.000+02:00

Pic.

2010-06-28T14:32:00.000+02:00

Parisian Flag

2010-06-25T22:12:00.000+02:00

Radio activity.

2010-06-24T18:18:00.000+02:00

Du foot dans la lucarne.

2010-06-21T17:47:00.000+02:00

La saison du ballon.

2010-06-18T17:48:00.000+02:00

Les flonflons, la fête.

2010-06-16T11:54:00.000+02:00

Crâneuse.

2010-06-14T16:09:00.000+02:00

Seine géométrique.

2010-06-11T17:19:00.000+02:00

Double.

2010-06-10T17:31:00.000+02:00

salut la compagnie.

2010-06-08T19:44:00.000+02:00

Coupe du monde.

2010-06-06T16:19:00.000+02:00

Ah non, flûte.

C'étaient mes Champs.

2010-06-03T10:36:00.000+02:00

Pour l'arc, merci de suivre la flèche et le troupeau.

Hommage étonnant à Greg le Millionnaire de la part du Crédit Agricole (sous la forme de sacrifice rituel de pelouse).

Derrière les barreaux.

2010-06-02T14:40:00.000+02:00

Spider Woman : Louise Bourgeois (1911-2010)

2010-06-01T12:10:00.000+02:00

Par la toile j'apprends que Louise Bourgeois est morte hier : toute une époque, tout un monde, tout un combat, aussi, même, avec ou malgré elle. Une femme et un siècle d'art.
On verra encore ses mains rouges dressées comme deux stalagmites, gants glamour, gants sanglants, qui nous salueront jusqu'au mois de février 2011 pour l'accrochage thématique elles@centrepompidou.

En hommage, je vous confie à nouveau ma visite de l'an dernier.

Le ciel naïf Magritte, des Klein, du bleu contre la vitre.

Pleuvent les hommes, décline le plexi, d'ici entre les toits, on voit le Sacré-Coeur. Les arêtes tranchées des ardoises cubistes, l'équilibre insensé des trouées de rue, crânes les terrasses, vanités érectiles tout au long de la ville, tours, verre, métal, pierres blanches, vanités obsolètes du contemporain, futurisme rétro. Aux grandes pompes, au beau milieu, la réponse au doux nom Pompidou, centre.

Elles. Politiques, organiques, menstruelles, orgasmiques, déjantées, drôles, macabres, perverses, gaies, engagées, uniques, différentes, elles@centrepompidou, elles sont reines, plus Pompadour. Ici la moue et puis l'amour, en commun ce qu'elles ont, le sexe et l'art.

La traversée du quatrième, badges au mur, géants, tant d'hommes pour une seule femme, quelque chose du quota qui questionne, qui taquine, une claque coquine : encore ! Mais il est presque dix, l'année, c'est même déjà neuf ! Oui, Annie Warhol et Francine Bacon, poitrine et farine, noeud de rôles, drôle.

Rouge, beaucoup, est la couleur, rouges baisers, rouges saignées, traînées, stalagmite de gants dressés carmin, bain de sang. Ecarlates porteuses de culottes, elles s'évertuent vermeilles, elles nous tuent merveilles, des lèvres elles se livrent à leurs oeuvres, colères rubicondes, rubis féconds. Trouver ici Bourgeois.

Sur la tranche d'un mur, du Duras, Ecrire, ouvre la salle obscure d'un triptyque sibyllin, adolescentes, cuisine, chambre, et eux qui les regardent sous titrées, la bouche un peu bée, sceptiques plaqués aux murs, les spectateurs surpris qui n'en peuvent un peu mais. En face pleuvent des néons en averse et dans le noir sursaute surprise ma précédente, qui se sent sotte et s'enfuit. Sertie du plastique blanc moulé d'un écran siège à oreillettes, une très belle femme impeccable, impassible, observe devant elle une autre qui trente ans avant elle tape dans un bol métallique en présentant de la cuisine les ustensiles comme les militaires les armes.

Procession aux toilettes, femmes en file. Chez les hommes personne, dans le box par terre de l'urine, dans le mastic il est écrit que tout commence ici. Je me lave les mains.

Oreillers dans la pénombre, oreillers de Venise, "j'ai observé par le détail des vies qui me restaient étrangères" livre une Sophie Calle de 81. Bonne le temps de voir. Les panneaux simplissimes, traversins, conversations, photographies des lits défaits et des effets déballés, récits, descriptions, mots. Huit chambres et huit portraits, la vie ouverte, étrange, l'intimité des inconnus, l'anonymat universel. La vie nouveau roman se donne à lire, décrite, saisie, offerte.

Perverses poupées d'Annette Messager : suppliciées sur des lances les poupées de chiffon, et dans le mobilier ad hoc, crevés des moineaux empaillés par poignées, en petit pull pour l'éternité, baignoire au un quinzième pour titi parisienne. De la peine.

Contre la vitre teintée je tente une échappée solitaire. Au ciel les nuages gorgés de grosses gouttes, cotons immenses couverts de fards, démaquillent la toile de fond. Là-bas, au loin, minuscule la meringue, le Sacré-Coeur dans sa trouée, derrière la vitre, présenté, petite pâtisserie. Vu d'ici, une religieuse à la crème. J'aime.

exposition elles@centrepompidou et voyez par vous-mêmes.

Eux mimosa.

2010-05-30T17:57:00.000+02:00

Paris est une fête.

2010-05-29T20:43:00.000+02:00

La ruée vers l'or de lutecewoman.

2010-05-28T18:39:00.002+02:00

Lutecewoman peut toujours courir, fouler la terre des allées de platanes taillés à la française, à l'aide de ses chaussures de running immaculées lady gaguesques rehaussées de dorures, anonymée de ses immenses sunglasses, la queue de cheval en métronome et le pantalon de mim.
Le visage impassible, bouche entrouverte teintée UNE à goût de nature un peu beuh, le coeur dans la gorge et la gorge bondissante, lutecewoman court. Aboie-moi mime le chien tandis que la course sans sac passe, mais en fait sac il y a, Kenzo suspendu sur le dos, où se bousculent eau, clés et euros, qui tintinnabulent en silence - le random de l'I-phone se foule bien assez haut, et le coeur tambourine les mètres par centaines, Fredo Viola est trop violemment frêle, zappé au bénéfice d'un Phoenix. les plaisirs du rythme le long des bancs.

Neuve la journée, azur le ciel et un peu rouge dans la face lutecewoman - telle le nasique dérangé quand il nage, déjà en nage - forte est la tentation d'aller se ahaner la plainte aux terrasses accueillantes des cafés, mais courage, lutecewoman relève la monture de ses lunettes sur les ors éclatants de la coupole et poursuit au trot : il est trop tôt pour renoncer. Les chansons lui défilent aux tympans, sus aux mollassons, on garde des guitares, des drums, on foule le terrain au bord d'une tente de hobo qui sous les feuilles dort, on s'effeuille d'un zadig et voltaire superflu pour exposer la blanche cotonnade. sueur, chamade, il est là, étincelant, le dôme de la personne de petite taille à tricorne, ma foi, sa main sur son foie et les nôtres paumes aux cieux - et à ses pieds, aux nôtres, le jardin se déroule, un kilomètre ne pas penser ne plus penser et toute petite sur la pelouse fouler les enjambées supplémentaires.

Et ici, les voici, les légendaires coquines, les endorphines. Lutecewoman grisée en sourirait quasi à ses voisins marteaux de marathon, à la croisée des allées, toute joyeuse de la course et plus du but. Retournée pour finir au trottoir du départ, elle dégaine son gagatophone, le gadget appliqué lui déclare quatorze minutes, vraiment, tant d'émotions à une telle vitesse.

Ensuite lutecewoman tend ses bras nus dans des congélateurs, et au logis retournée observe dans son cabas qu'elle n'a acheté que de la viande lorsque Morrissey lui croone avec un a-propos étonnant que Meat is Murder. Empilant son Tetris de la ferme au complet, elle relativise qu'en ce temps-là le jeune Steven n'avait pas dû courir beaucoup. Elle se douche écossaise, que le corps ne m'use, songe-t-elle sous le savon. Ca nous fait une belle jambe.

Fourmi périphérique.

2010-05-27T14:29:00.001+02:00

World Wide Woman - Acte III, scène 3.

2010-05-24T09:19:00.004+02:00

4:13 AM
Je me suis réveillée entièrement nue sur la moquette, avec un mal de tête affreux, et je n'ai eu que le temps d'aller vomir. J'ai dormi plusieurs heures par terre avec la porte de ma chambre grande ouverte et aucun membre de mon escorte de s'est donné la peine de venir voir si j'allais bien. Je suis furieuse.

4:46 AM
Je viens de prendre un bain et des aspirines. Je crois que j'ai été horrible avec Jenn hier soir, mais je ne sais pas trop ce que je lui ai dit. Pas moyen de m'en souvenir vraiment. Elle comprendra, je lui expliquerai, avec tous les problèmes que j'ai en ce moment, elle passera vite à autre chose.

4:50 AM
Il y a de la viande sous une commode, et mon laptop était posé sur mon lit quand je me suis réveillée. Je ne range jamais mon laptop sur mon lit. Je devais être salement saoule tout à l'heure.

4:55 AM
On dirait que je suis allée sur skype vers 11 PM. Je ne sais pas trop ce qu'on a fait, lui et moi, mais j'ai trouvé une photo de lui nu enregistrée sur mon bureau. Je ne me souviens de rien, en fait. Il y a un peu de remue-ménage depuis tout à l'heure dans le couloir, on dirait qu'il s'est passé quelque chose dans l'hôtel. Autant de bruit dans un palace, c'est dingue. C'est sûrement ce qui m'a réveillée tout à l'heure.

5:06 AM
Ce n'est pas possible. Ce n'est pas vrai. C'est épouvantable. Mais pourquoi a-t-elle fait ça ! Pourquoi ! Greg vient de me téléphoner pour m'annoncer la mort de Jenn. Elle s'est suicidée, ils en sont sûrs, ils n'ont rien pu faire pour la sauver, le médecin a dit qu'elle était noyée depuis des heures quand ils l'ont trouvée. Je ne sais pas pourquoi Greg s'est inquiété d'elle en pleine nuit. Ce n'est pas possible. Jenn était si équilibrée, putain ! Noyée dans la baignoire. Elle a aussi laissé une lettre d'adieu. Elle s'était bourrée de médocs, mes prescriptions, mais pourquoi. Non, Jenn, n'a pas pu se suicider. Pourquoi. Greg m'a dit qu'elle avait laissé pour moi quelques lignes, que je ne m'en fasse pas, qu'elle avait tout laissé en ordre et que je n'avais pas à m'inquiéter pour les journalistes. Mais pourquoi, bon sang, Jenn était mon amie ! Elle était même ma seule amie, elle ne m'aurait pas trahie.
Ce n'est pas possible, ce n'est pas réel.

5:22 AM
Il pleut sans cesse. Les Oscars, c'est demain. Greg a démissionné. Je ne sais même pas le nom des autres personnes qui travaillent pour moi. Il ne me reste personne. Jenn s'est tuée, et je croyais qu'elle allait bien. Je croyais qu'elle n'avait pas de problème. Je lui racontais tout, j'avais confiance en elle, elle était mon amie. Ma seule amie. Et je ne savais rien d'elle.
Je n'ai plus de famille. Je n'ai pas d'autres amis. Mon amant m'a quittée sur une photo sordide - notre dernier échange, je ne sais même pas ce qu'on s'est dit, ce qu'on a fait. Je viens de prendre du Valium, je vais essayer de dormir. Le jour se lève déjà.

FIN.

photos inédites © Pascale Lafay

Luxembourg, calme et volupté : la palme dort.

2010-05-23T16:48:00.002+02:00

Les palmiers, le théâtre, la Méditerranée.

2010-05-22T16:48:00.000+02:00

Du Carlton-pâte

2010-05-21T17:28:00.000+02:00

L'appel à la sieste sur fauteuil de velours.

2010-05-20T15:14:00.000+02:00

Somewhere over the rainbow.

2010-05-19T11:29:00.000+02:00

Le jeu de Cannes, vitrine.

2010-05-18T10:04:00.000+02:00

World Wide Woman - Acte III, scène 2.

2010-05-17T09:19:00.006+02:00

La météo annonçait encore de la pluie - la vitre d'ailleurs était brouillée de stries mouillées derrière lesquelles tremblotaient les halos artificiels de Los Angeles. Il faisait très noir dehors, et Jenn interdite se tenait assise sur le bord de son lit, dans le désordre halluciné de sa chambre, les yeux fixes. Son regard éteint se dirigeait vers un mur, et elle pleurait en continu, les joues trempées, qu'elle essuyait pourtant d'un revers de manche à intervalles réguliers.

Une grande feuille noircie était posée sur l'oreiller, je ne servais à rien, ma vie était si dérisoire, si inutile, j'ai vraiment cru, longtemps, que j'aidais Grace, que tout cela avait un sens, j'ai même cru que j'étais son amie. Je me suis trompée. Toute ma vie n'est qu'une illusion pathétique. Je n'ai plus d'amis, plus de famille. Je n'ai pas d'enfant. Je n'ai pas d'amant. Je n'ai pas de maison, je n'ai pas de voitures. Je n'ai aucun talent, je ne sais rien faire. Je ne laisse personne derrière moi. Personne ne m'aime. Je vous demande pardon, à vous qui me trouverez, parce que ça va être un sale boulot de vous occuper de mon corps et de mon bordel.
Dites à Grace que ce n'est pas sa faute, que je me suis trompée toute seule, que j'ai cru des choses parce que je suis folle. Je lui laisse toutes ses affaires en ordre. Je peux aussi lui assurer qu'elle n'aura aucun problème avec la presse pour l'affaire qu'elle sait.

Sa bouche se tordit soudain, s'ouvrit, non, sanglota-t-elle, non, non non non non, les épaules secouées de sanglots, le visage méconnaissable, masque de douleur Nô. Ses pleurs emplirent la pièce, horrible mélopée. Sa plainte désarticulée ondulait sur deux notes graves et terribles. Longtemps elle pleura. Ses petites mains frêles se tendirent enfin vers le gros sac noir posé par terre, qu'elle traîna derrière elle sur la moquette. Sa silhouette voutée secouée de spasmes disparu dans l'ombre de la salle de bain. La lumière ne s'alluma pas. Inlassablement la chaîne météo racontait la dépression et la pluie sur la Californie, les températures exceptionnellement basses pour la saison - voix de femme, noms de villes, degrés Fahrenheit, les nuages et leurs pattes de pluie ressemblaient à des moutons sur la carte. On entendit le bruit d'une fermeture à glissière dans l'obscurité de la salle de bain, puis de l'eau qui coulait dans la baignoire.

photos inédites © Pascale Lafay

Balcon aromatique.

2010-05-15T10:11:00.000+02:00

Le Petit Palais des Festivals.

2010-05-12T09:54:00.005+02:00

En avant toot.

2010-05-11T09:38:00.000+02:00

World Wide Woman - Acte III, scène 1.

2010-05-10T09:19:00.005+02:00

Oh mon Dieu mais vous n'êtes pas Grace, l'écran du mac devint flou, laissant la trace d'un corps rose et nu serpenter brièvement - machinalement, Jenn, assise très droite sur un fauteuil, effectua à l'aide de trois doigts une capture de cette image tout en déclarant, n'ayez pas peur, je suis Jenn, l'assistante de Grace. Elle va très mal et je dois vous parler. Je n'ai trouvé que ça pour pouvoir le faire. Grace a fait des bêtises, le visage de l'homme était revenu s'afficher sur les genoux de Jenn, anxieux, blême, non, pas encore, mais j'ai peur pour elle. Je ne l'ai pas vue sobre depuis plusieurs jours, et son état actuel est affolant. J'ai dû cacher ses médicaments. J'ai peur qu'elle ne se suicide. Elle réclame sans arrêt des Halcions et des Valiums, et boit tellement de vodka que je la coupe avec de l'eau quand je peux - mais c'est rare. Elle se tut, et regarda le visage posé devant elle. Il faut que vous fassiez quelque chose. Tout de suite.

Jenn, c'est bien Jenn votre nom, je ne sais pas ce que je peux faire. Nous devons tous les deux reconnaître que Grace n'est pas une femme très, comment dire, équilibrée. Je ne suis pas sûr d'y être pour grand chose dans son état actuel. Pour vous dire la vérité, elle me manque horriblement, et je l'aime vraiment. Je suppose que vous avez dû le comprendre - j'ai pris tellement de risques ces derniers mois, je sais que vous faites partie des gens qui me couvrent. Alors épousez-la, si vous l'aimez.
L'homme eut l'air très malheureux. Je ne peux pas. Pour toutes les raisons que vous connaissez, je ne peux pas. Nous briserions nos deux carrières si je divorçais pour me marier avec Grace - j'y ai beaucoup réfléchi. Mes partisans me rejetteraient en masse, ma carrière à moi serait brisée en plein vol. Et Grace passerait pour la garce voleuse de maris, et perdrait de ce fait tous ses fans - ils sont tellement attachés à son image de battante très droite, de femme pure, saine et engagée dans toutes ses causes nobles. Je ne peux pas pas envisager un tel gâchis.

Elle croit que c'est moi, vous savez, pour le mail anonyme qui menace de tout révéler à la presse. Et ce n'est pas moi. Oh, oh, je vois. Bien. Comment faire, Jenn, je peux vous dire un secret - je comprends que vous êtes digne de confiance et que tout ce que vous faites est dans l'intérêt de Grace, n'est-ce pas, oui, je vous écoute. Hé bien, c'est assez délicat à expliquer, mais je crois, enfin, je sais, que ce mail n'émane ni de vous ni de votre entourage. Pour tout vous dire, c'est ma femme qui l'a envoyé. Quoi, Jenn était sidérée, et vous restez avec elle pour du chantage, vous renoncez à celle que vous aimez à cause d'une telle mesquinerie. Non, Jenn, ce n'est pas de la mesquinerie. C'est de l'amour. Ma femme, je l'ai trahie, mais elle m'aime encore. Et je dois vous avouer que je l'aime moi aussi à ma façon. Et puis je ne peux pas envisager non plus de vivre sans mes enfants - tous mes amis divorcés sont séparés de leurs enfants. C'est d'une telle cruauté, non, vraiment, je ne veux pas que mes enfants grandissent loin de moi. Il passa les mains sur son front, je suis désolé, je suis désolé, Jenn, je ne sais pas ce que je peux faire, c'est terrible, je suis dans une impasse. Il ne se passe pas une heure sans que je pense à Grace, je ne peux plus dormir, je mange à peine, elle m'obsède, je tiens à elle plus que tout et je ne peux rien faire.

Je vous plains. Jenn ferma en deux le laptop, arrêtant la discussion de ce simple geste - le même qui ferme les livres quand les histoires sont terminées ou qu'il est vraiment temps de dormir.

photos inédites © Pascale Lafay

Priceless.

2010-05-09T17:06:00.002+02:00

Sur la face A, dans la lumière de la ville, les Rastignac s'adonnent aux mondanités, font les malins, utilisent les copains pour les larguer plus vite que leur ombre, ruminent leurs misères dans leurs chambres de bonnes ou bien chez leurs parents, aiguisant leurs dents et leurs couteaux pour atteindre leur heure de gloire. Riche. Célèbre. Les valeurs ultimes.

Depuis la terrasse du café le Babylone, un matin de famille, le ciel pour une fois s'épargnait la grille des avions, rendu à la nature pour cause volcanique. Au pied du Bon Marché, à deux pas du lutece's, placette de village ensoleillée, un ami s'assoit là, notoire et impeccable, pour partager ce moment posé du café noir. Ce qu'il raconte, ce sont les vinyles, le sous-sol tout entier du grand magasin consacré à la musique, et ce que ça faisait de les acheter là, les albums qui le faisaient rêver.

A mille lieues de là, pareille la scène sans doute, d'un café de famille où passent, s'arrêtent, les amis, pour parler de musique. Entendent-ils notre question capitale, maintenant que le choix numérique est tellement incroyable, reste-t-il des gens pour écouter en boucle, inlassablement, les albums, à bousiller les sillons des 33 tours, user les bandes des K7, des milliers de fois les mêmes chansons ? Cette question je peux y répondre en mon nom, et celui de quelques copains, que oui, l'obsession revient parfois, et ça donne à sourire, tous ces moments de nos vies gratifiés de leur bande originale.

Je sais par exemple une bande d'amis, une vraie, qui est restée tout au bord de l'eau au risque de ne jamais connaître les plaisirs de la notoriété ni les trompettes de la gloire, leur préférant celles des fanfares du village de Collioure. Je parierais à entendre Hellolisa que ce sont les mêmes K7 que moi qu'ils ont usées, les mêmes CDs qui ont tourné sur leurs ghetto-blasters, pour arriver jusqu'à cette folk qui fait leur joie - et la mienne - depuis quelques années. Ils sont trois à chanter, et ne se partagent pas la vedette : ils harmonisent leurs voix. Ils créent les mélodies, ils accueillent les textes. Chacun apporte ce qu'il est. Ils s'entendent et cela s'entend. Ils se fichent de la gloire, de la capitale, de la production. Ils jouent. Ils répètent parce qu'ils aiment la musique et parce qu'ils sont heureux d'être ensemble. C'est joyeux et poignant, leurs chansons, qui nous parlent de nous juste au bord de l'amateurisme, mais avec talent. La guitare tout à coup un peu juste, le bassiste qui a réécouté New Order, les guitaristes plutôt leurs classiques sixties. Ils sont sept dans la bande, et c'est lumineux et vivant : chacun apporte sa couleur, partageant une unité de goût et de talent. Ils ne vendent pas leur âme, ils vendent des chansons. Ca n'a pas de prix.

Voici en bonus extra, déjà sur vos écrans, le clip de We Got It For Cheap fabriqué artisanalement et avec amour par Jerry. C'est authentiquement réjouissant. L'avis de lutecewoman :

BurCarcan

2010-05-07T18:25:00.001+02:00

Boa mes paroles.

2010-05-06T10:23:00.000+02:00

New-York-Des-Prés.

2010-05-05T13:23:00.000+02:00

Pompom girl

2010-05-04T09:58:00.000+02:00

Donne moi aile, donne-moi you, donne-moi un tea, crie hi, scie, hi, double you, oh, aime, hey, haine.

World Wide Woman - Acte II, scène 3.

2010-05-03T09:19:00.007+02:00

Deux coups brefs, service d'étage, Jenn glissa vers la porte, l'ouvrit, allongea des billets verts dans une paume, merci, vous pouvez disposer, tira la table roulante dans la chambre, ferma la porte, et poussa les deux cloches contre la baie vitrée. Elle disposa les chaises autour du jupon de la nappe, sans bruit, sur fond de nuit noire ponctuée des taches minuscules des lumières de la ville étendue sous la terrasse.

Grace, tu viens manger, j'ai pas faim lui clama une boule de tissu éponge blanc ramassée dans un fauteuil. Un glaçon tinta dans le verre qui brilla soudain dans la lumière d'une lampe, le geste maladroit, le cylindre tomba sur la moquette, minuscule bruit sourd, éjectant le glaçon sous un meuble. Sers-m'en un autre, Jenn.

Grace, viens manger, va, ça te fera du bien, elle souleva les cloches métalliques, dévoilant des haricots verts et de la viande saignante, ha du cadavre, Jen, tu as commandé du cadavre, jette ça tout de suite, c'est dégoûtant, Grace calme-toi, Grace, s'il te plaît, viens manger tes haricots, ha mais pas devant un animal mort, Jenn, sors-moi ça tout de suite, elle se leva, trébucha, fit tomber sa serviette, ne put pas la rattraper, avança, vers la table attrapa l'assiette et la jeta par terre. Oh non, Grace, c'est pas vrai, attends, Jenn se baissa pour ramasser, renonça, se releva et trouva en face de Grace totalement nue, bon, attends, je vais appeler quelqu'un pour nettoyer.
Non non non non non, tu vas me foutre la paix ouais, pour une fois, toi et ton empressement à la con. Tu m'étouffes, dégage. Mais Grace, arrête, je vais t'aider, tu sais bien, que je t'aide toujours, mais n'importe quoi, je suis toute seule, tu es mon attachée de presse, pas ma soeur ou ma copine, je te rappelle. Nue, maigre, instable sur ses jambes, elle criait maintenant, mais tu crois quoi, hein, que je suis ton amie, hum, tu débordes complètement sur ma vie, ouais, et tu vas dégager, voilà, Grace arrête, je t'en prie, arrête, ses yeux étaient remplis de larmes, tu as bu, tu ne penses pas ce que tu dis, Grace allez, couvre-toi, Jenn lui tendit le grand tissu blanc sur ses avant bras tremblants. Mais non, j'ai pas bu, enfin c'est pas ça, tu comprends rien à ce que je vis, tu es jalouse, tu vis par procuration. Elle lui cracha très près du visage, c'est toi, hein, le mail, les journalistes, hein, avoue, allez dégage va, bon débarras, allez, mais laisse-moi, je t'en prie, oh non pas ça, pas maintenant, allez va-t-en et qu'on n'en parle plus. Je ne t'ai jamais beaucoup aimée de toute façon.

Jenn recula de quelques pas, le regard fixe. Grace se mit à rire, un rire faux et très sonore. Jenn baissa alors les yeux et sortit en courant, laissant ouverte, en grand, la porte.

photos inédites © Pascale Lafay

World Wide Woman - Acte II, scène 2.

2010-04-26T09:29:00.005+02:00

Il y eut un cliquetis bref, et la porte s'ouvrit. Une main entra, seule, très mince, très blanche, une carte entre l'index et le majeur, attends-moi là Greg j'en ai pour deux secondes, ok Jenn, de toute façon, je dois rester dans le couloir, ok, attends-moi. Jenn apparut, les traits tirés, la démarche faible, et ses mouvements rappelaient étrangement les muets, tout de saccades successives, puis poses subites et longues. Elle approcha la console près de la porte, posa en équilibre un sac en plastique Duane Reade, se jeta presque sous le lit, en sortit un grand sac de voyage, l'ouvrit précipitamment, suspendit son geste pour tourner son profil vers la porte, j'arrive attends-moi dans le couloir, j'en ai pour deux secondes, elle saisit le sac plastique et entreprit d'en verser le contenu à l'intérieur du sac de voyage, quand la porte s'ouvrit plus grand. Elle sursauta avec une telle violence qu'elle renversa les deux sacs sur la moquette, répandant ainsi des dizaines de flacons de médicaments. Elle resta plantée là, figée sur ce parterre de cubes blancs, putain, Jenn, c'est quoi tout ça, qu'est-ce que tu fous. Elle posa un de ses avant-bras sur sa tête, Greg, ce sont les médicaments de Grace, mais bordel pourquoi tu en as autant la pressa-t-il dans un chuchotement crié depuis le couloir, elle en veut toujours plus, alors je les cache, mais donne-lui au fur et à mesure, n'en achète pas tant, enfin. Toujours debout, son bras sur la tête, elle fondit soudain en larmes. Elle sanglota, le corps secoué de petits hoquets, j'en peux plus, j'en peux plus, j'en peux plus, et l'entrebâillement de la porte la pressa de sa voix grave, approche, s'il te plaît, approche, Jenn, viens près de moi.

Elle cessa de pleurer aussi brusquement qu'elle avait commencé, écarta de son pied quelques flacons et s'assit sous la console, y entrant comme une contorsionniste dans sa boîte magique, d'abord debout dos à la tablette, puis, se repliant sur elle-même, posa ses fesses sur le sol en ramenant sur elle ses jambes et bras croisés, pour plonger son visage dans le noeud de son corps. Je crois que tu as besoin de vacances, Jenn, tu devrais aller voir, je sais pas, ta famille, tes amis, tu viens d'où toi Jenn, allez, réponds-moi, Montana, ben prends une semaine et vas-y, non, Grace a trop besoin de moi, Jenn, écoute, je sais combien tu aimes ton boulot, mais tu vas mal là, tu devrais vraiment faire une pause, aller voir des gens qui vont bien, voir du pays, sortir des hôtels et des avions - tu es au bout du rouleau je crois bien. Elle prit un peu de temps avant de répondre, Grace a besoin de moi, je suis là pour elle. Ses yeux étaient en colère, Greg, Grace n'a que moi, et moi, je vais pas la lâcher, je vais la protéger. Je suis sa seule amie, tu sais. Oh, Jenn, oh, tu penses vraiment ça. Je ne suis pas sûr que Grace soit vraiment du genre a être amie avec qui que soit. Je crois qu'elle ne voit qu'elle, tu sais. Regarde, on est disponibles pour elle et tous ses besoins et caprices, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, et tu crois que ça lui fait quoi, hein. Rien, rien du tout. Elle trouve ça normal, le minimum, ça lui est dû, c'est sa vie. Oui, tu fais tout pour elle et elle a besoin de toi, mais quelqu'un peut très bien faire ce job à ta place le temps que tu reprennes des forces - on est toujours remplaçable tu sais.
Non, c'était un cri, non, Greg, moi je suis son amie, ça n'a rien à voir, et d'ailleurs tu ne peux pas comprendre, tu n'es qu'un employé toi c'est vrai, tu fais partie du décor. Mais pas moi, moi je suis son amie, je le sais, elle me raconte tout, je sais tout de sa vie, elle m'a donné sa confiance, je suis son amie. Elle fut debout tout à coup à la porte, qu'elle ferma d'un geste sec et précis. Elle s'agenouilla sur la moquette, ramassa quelques flacons, les rangea rapidement dans le grand sac, recommença l'opération, encore et encore, puis inspecta le sol. Elle saisit un dernier flacon, toujours agenouillée, quand un rayon de soleil perça les nuages pour éclairer son visage baigné de larmes, encadré de deux bandeaux de cheveux noirs, et elle regarda ce soleil brusque en face, aveugle, les mains jointes sur le Valium pressé sur son coeur entre ses paumes.

Photos inédites © Pascale Lafay.

World Wide Woman - Acte II, scène 1.

2010-04-19T09:00:00.001+02:00

Bonsoir Grace, sa voix résonna dans la salle de bain depuis le haut parleur du téléphone posé sur le marbre blanc, salut, lui répondit-elle en lui montrant ses fesses avant de plonger dans la baignoire, je te dérange, Grace, non, ne t'en fais pas, tu sais bien que je n'ai pas de vie réelle. Arrête, Grace, s'il te plaît, arrête ça. Elle tourna la tête pour bouder. Tu es vraiment un salaud. Je ne sais pas, je ne crois pas.
Le silence dura, elle s'appuya doucement à l'émail chauffé par l'eau, ferma les yeux, et se mit à pleurer. Grace, tu es toujours là, tenta-t-il doucement, non, merde, je ferais mieux de disparaître une bonne fois pour toutes - sa voix trahissait ses larmes, son débit haché. Elle se brisa sur ha je le savais bien que tu t'en apercevrais que je ne valais rien. Ne dis pas des trucs pareils, Grace, tu es douée, tu es magnifique, tu as tout pour toi. Non, je n'ai rien. Tout ça, c'est du bluff, du vent. Je ne t'ai pas, toi. Je n'ai pas de famille. Je n'ai pas d'amis. Je n'ai rien du tout. Ce n'est pas moi que les gens aiment, c'est une créature qui n'existe pas. Et ceux qui me connaissent ne m'aiment pas. Grace, ne dis pas ça, tu sais très bien que je t'aime. Non, tu ne m'aimes pas, sinon tu l'aurais larguée ta femme, et tes obligations de merde : on est en 2010, hello, les gens divorcent, tu ne serais pas le premier à faire un soit-disant scandale en politique. Elle tourna son profil en direction du lavabo, attendant une réponse. Nous avons déjà eu cette conversation, elle ne mène nulle part. Je ne savais pas que je tomberais amoureux de toi. Comment aurais-je pu le savoir, je ne savais même pas ce que c'était, aimer quelqu'un. Je te promets que je n'ai rien calculé ou prévu. Je ne veux pas te faire de mal. Je t'aime. Je t'en prie, Grace, crois-moi : je t'aime. Mais je ne peux pas foutre ma vie en l'air, celle de tous mes collaborateurs, celle de mes gosses ou celle de toutes les compagnies qui dépendent de mon élection, maintenant. Ce serait trop égoïste. Ce n'est pas possible.

Elle ne répondait pas. Tu es un mensonge vivant, et ce fut tout.

Grace, tu es là. Grace ? Elle resta parfaitement immobile, ses deux genoux pointus sortis de l'eau, joue gauche posée contre la paroi blanche, cheveux sur le visage. Grace, tu sais, je n'ai pas menti quand je faisais ma campagne. Je croyais vraiment tout ce que j'ai dit, ça paraît dingue, mais je le croyais. Les valeurs que j'ai défendues, j'y croyais. Tu m'entends, tu es là. Allo. Je comprends que c'est terrible pour toi. C'est une vraie torture pour moi aussi, tu sais. Bien sûr que ça te semble injuste, mais j'ai des devoirs maintenant que j'ai du pouvoir. S'il te plaît ne fais rien que nous regretterions. Je ne peux même pas imaginer que tu me quittes, tu sais.
Je t'aime, Grace.

La pièce aurait aussi bien pu être vide tant il ne se passa rien pendant au moins une minute. Grace, Grace, réponds-moi. Silence. Long. Grace ce n'est pas drôle. Grace, je vais raccrocher, je ne peux pas rester plus longtemps. Ne fais pas de bêtises.

Et il ne resta plus que le corps plongé dans l'eau, peau translucide où courraient des veines, à peine, dans cette immensité de marbre.

Photos inédites © Pascale Lafay.

World Wide Woman - Acte I, scène 3.

2010-04-12T09:29:00.003+02:00

Tu ne peux pas comprendre ça, toi, je ne suis libre de rien, regarde - elle étendit sa main frêle pour illustrer son propos, désignant la piscine sur le toit, en apparence entièrement vide, sauf du dénommé Jim Jones, plongé dans son magazine de l'autre côté du bassin. Tu as de la chance, tu sais : tu peux vraiment faire tout ce que tu veux.
Jenn regarda Grace, ressers-moi de la vodka lui demanda un gobelet vide. Elle le remplit pour moitié, et aussitôt il s'éleva vers la bouche. Il faut absolument que je maigrisse - ha ne me dis pas le contraire - sinon je vais ressembler à une grosse vache sur les photos. Tu as vu comme la télé ça te grossit, et après les Oscars j'enchaîne sur le tournage, je suis crevée, je ne sais pas comment tu fais pour dormir, moi je n'y arrive plus.
Elle se mit à pleurer, les lèvres pincées, une larme s'échappant sous ses immenses sunglasses. Il ne va pas venir, il m'a dit que ce n'était pas possible, avec ce mail anonyme que j'ai reçu, sa carrière ne s'en remettrait pas. Dis-moi pourquoi c'est lui que j'aime, alors que je ne pourrais jamais me montrer avec lui ; et tout ça pour quoi, parce que je suis une actrice et lui un homme politique. Mais de nos jours on peut divorcer non ? Non, je le sais bien, j'aimerais tellement ça, mais avec l'image qu'il s'est construite, toute sa carrière repose aussi sur sa vie de famille. Quelle hypocrisie, c'est vraiment écoeurant. Je suis condamnée à l'aimer en cachette. Quand je pense à tous ces hommes qui seraient prêts à tout pour moi... lui, ne peut pas. Je suis tombée amoureuse du seul homme qui ne puisse pas m'embrasser en public, ou même s'approcher de moi.

Jim était parti si discrètement qu'elles ne s'en étaient pas aperçues. Jenn, ce n'est pas juste, ça fait des semaines que j'attends d'être de retour à L.A., rien que pour lui, et me revoilà dans cette foutue ville, pour rien, c'est horrible ! Je n'arriverai jamais à rien, je ne suis qu'une image, tout le monde me voit, tout le monde me connaît, mais je ne suis rien... Jenn lui caressa doucement les cheveux, la prit dans ses bras, tu es la meilleure, Grace, tu es la plus belle femme du monde, tout le monde voudrait être toi parce que tu es vraiment sublime. Tu es la meilleure actrice que j'aie jamais vue, et ne t'inquiète pas, je ne sais pas, il va peut-être venir - non, il ne viendra pas, il ne m'aime pas vraiment, je ne suis que son jouet, son vieux jouet, une pauvre toquade. Grace, tu te trompes : je suis sûre qu'il t'aime, il a pris beaucoup de risques pour toi, je ne crois pas que ça soit facile pour lui non plus. Beaucoup de gens croient en vous, en votre travail : tu ne peux pas décevoir tous tes fans, c'est magnifique ce que tu as construit. Tu aides tellement de gens avec tes rôles, allez, tu réussis tout ce que tu fais, Grace.
Grace se leva, fit mine d'attraper un peignoir sur un transat, mais ce fut Jenn qui le lui enfila, doucement, tendrement. Grace noua sa ceinture, remonta ses lunettes sur son petit nez avec son index et se dirigea vers l'escalier, aussitôt rattrapée par Jenn qui s'était fait une cape avec un drap de bain en le jetant sur ses épaules.

photographies inédites © Pascale Lafay.

World Wide Woman, Acte I, scène 2.

2010-04-05T09:29:00.003+02:00

Le milieu de l'après-midi inondait de sa blancheur crue la chambre encombrée de valises, fleurs, vêtements. Toutes les surfaces planes étaient couvertes - ordinateurs, imprimante, fax, piles de courrier, magazines. En travers du lit, tout froissé mais pas même ouvert, une longue fille maigre, en jeans, blazer, blouse et même stillettos, dormait là, comme jetée dans le sommeil. Un masque en satin crème lui couvrait les yeux.
Il lui fallut à peine quelques notes de piano pour dégainer son I-phone de sa poche révolver, encore aveugle, et elle décrocha d'un mouvement sûr de la pulpe du pouce juste comme Melody entamait love me like a river does, Oui, oui, je te trouve ça tout de suite, ne t'inquiète pas tu es superbe, oui, c'est une très bonne idée, l'exercice te fera du bien, oui, je suis là dans moins de dix minutes, ne t'inquiète pas, à tout de suite. Elle était maintenant assise. Elle retira rapidement son masque, décrocha le combiné posé sur sa table de nuit design, bonjour, passez-moi la boutique s'il vous plaît, merci, un silence, elle attrapa une brosse et se recoiffa machinalement en se regardant dans le miroir qui lui faisait face, bonjour, j'ai besoin que vous me mettiez de côté trois maillots de bain XS - des une-pièce, et j'insiste, seulement du Dior ou du Chanel, oui parfait, un silence, en effet. Merci, j'attends votre garçon d'étage. Elle raccrocha.
La jambe pas très assurée, elle se leva, puis se plia en deux pour plonger en direction d'une très grande valise, dont elle tira après une fouille fébrile un morceau de lycra noir.
Elle décrocha de nouveau le combiné de l'hôtel, allô, la piscine est-elle accessible pour l'usage privé de miss B., oh, dans vingt minutes je pense, sans doute pour une heure, merci de votre aide, parfait, je compte sur vous pour faire le nécessaire. Bien. Oh, je suppose que Mr Jones peut rester, c'est son ami, mais je préfère vérifier, un instant, je vous prie, elle toucha l'écran de son I-phone d'un doigt légèrement tremblant et susurra très doucement, excuse-moi de te déranger Grace, mais il semblerait que Jim soit déjà présent à la piscine, est-ce que tu veux bien le voir, oui, bien sûr, elle sera fermée au reste des clients, très bien, merci, c'est très gentil de faire cet effort, oui, j'arrive, oui tout de suite, d'accord, oui, je suis là, on frappa à la porte, un groom en livrée poussait un portant doré à roulettes où pendillaient cinq minuscules maillots de bain sur des cintres en soie rembourrée rose pâle, parfait, merci, je me charge du reste, elle fourra sa main dans une des poches de sa veste et déposa dans la paume du jeune homme quelques billets verts, merci mademoiselle, vous pouvez disposer. Greg, interrogea-t-elle en passant la tête dans le couloir, une immense silhouette en costume apparut dans l'encadrement de la porte, Miss B. va sortir de sa suite dans dix minutes pour se rendre à la piscine, je compte sur toi et ton équipe pour t'assurer que nous ne rencontrerons personne sur le chemin, Oui, Jenn, parfait, merci, à tout à l'heure. Elle repris le combiné sur la table de chevet, oui, c'est d'accord pour Mr Jones, nous arrivons dans une dizaine de minutes à la piscine, merci encore pour votre aide. Elle enfila la sangle d'un it-bag en cuir grand comme son buste, puis elle empoigna le portant, le poussa vers la porte, en hâte, toute petite et frêle, son corps penché sur le laiton, les talons plantés dans la moquette. Elle claqua la porte derrière elle.

Photos inédites © Pascale Lafay

World Wide Woman - Acte I, scène 1.

2010-03-29T09:29:00.002+02:00

5h34 AM, c'est le laptop qui le dit, moi j'en sais rien, tout à l'heure, mais c'était peut-être hier, j'étais assise ou plutôt enfoncée dans un sofa très mou d'une suite sur la 5th, je ne sais plus très bien ce que j'ai raconté à tous ces journalistes, j'étais fatiguée. Les bouquets me donnent la migraine, on dirait que c'est obligatoire de recevoir des brassées de fleurs, comme aux enterrements, comme dans les hôpitaux, juste parce que je suis une femme. Si j'étais un homme, je ne recevrais pas tous ces bouquets. J'ai tout filé au personnel de l'hôtel, elles sont toujours toutes contentes quand je leur donne mes gros bouquets puants, mais il faut toujours que Jenn vérifie les cartes - cette plaie du message personnel, comme si c'était personnel, envoyer un gros bouquet à une actrice.
Je suis fatiguée. J'ai mangé du chocolat hier, ou c'était peut-être avant, mais je ne comprends plus rien à l'heure. Il faut que je fasse attention, sinon je vais avoir des fesses énormes pour les Oscars. Mes Halcion de l'avion n'ont pas fait effet, pourquoi, je n'ai pas touché à la coke depuis au moins trois ou quatre jours. Maintenant, le champagne n'a plus de bulles c'est écoeurant, mais je n'ai pas envie d'avoir affaire au service d'étages ou même à Jenn. Je sais qu'elle me surveille depuis sa chambre.
Je ne sais pas s'il va venir. Il m'a dit qu'il essaierait, mais qu'on devait la jouer serré à cause des paparazzi. Je crois qu'il y a eu une fuite, mais je ne sais pas qui. Ca ne peut être qu'un proche, ou soit disant, mais moi je n'ai plus d'amis, finalement, depuis longtemps.
Je vais reprendre deux Halcion et me recoucher. Je ne peux même plus laisser la télé pour m'endormir, depuis qu'ils passent tout le temps cette pub horrible pour le shampooing, je ressemble à une vraie folle là-dedans, mais plus moyen de la censurer - il n'y a aucune faille dans le contrat pour ça, mon avocat m'a dit qu'il ne pouvait plus rien y faire.
Je ne sais pas s'il viendra. S'il ne vient pas, comment je vais faire, qu'est-ce que je vais devenir.
Je suis fatiguée, c'est horrible.

8h12 AM
Cette saloperie de téléphone a fini par me réveiller. Il ne vient pas tout à l'heure ! Quel salaud ! Il n'a aucune intention de jamais rien dire à personne. Je n'ai plus de Valium, Jenn a des ordonnances, elle a intérêt à me rapporter de quoi me calmer.

1h50 PM
Le service d'étage m'a fait parvenir son cadeau. OK, une boîte turquoise, une petite rivière de diamants Tiffany, peut-être qu'il est sérieux après tout. Le bijou était tout froid entre mes seins quand je l'ai passé autour de mon cou. C'est un beau collier. La carte disait tout simplement "Pardon". Je vais y réfléchir.

Photographies inédites © Pascale Lafay

Peroxydées occidentales. #7 Gwen Stefani.

2010-03-22T10:11:00.001+01:00

Il traversait l'appartement dans le noir, sans faire de bruit, dans son pyjama en pilou bleu ciel acheté par sa femme aux 3 Suisses, sans doute en soldes, en bonnes affaires - sa femme était la championne des bonnes affaires. Il ne dormait pas, il dormait très mal depuis quelques temps, et cette nuit-là sa fille aînée était en week-end avec les Guides d'Europe, partie en bleu marine l'après-midi. Le collège, déjà. Il se souvint d'elle nourrisson à la maternité, de l'étrangeté de sa présence dans sa maison. Il ne comprenait rien à ses pleurs. il ne comprenait d'ailleurs rien à ses colères non plus maintenant. Pourtant il l'avait bien élevée, son enfant, à la paroisse tout le monde lui en faisait compliment le dimanche, de cet enfant-là. Et puis elle était devenue cette grande fille en colère. La campagne lui ferait sûrement du bien. Peut-être des histoires de femme, il demanderait à son épouse demain. S'il osait. Si elle avait le temps.

Une minuscule lumière dans le bureau attira son attention - la tour de l'ordinateur était restée allumée, et une diode de l'écran clignotait encore, en veille. Mince, tout ceci, c'était lui qui le payait, pour rien. Il remua la souris et l'écran se réveilla, affichant une page de youtube, qu'est-ce que c'est que ça, il croyait pourtant que sa fille n'avait pas libre accès à ces horreurs. Dans un cadre, comme un petit tableau, une toute petite femme se mit à remuer. Il la regarda traverser un couloir dans le noir, en silence, puis allongée sur un lit, toute vêtue de blanc dans une pièce éblouissante, blonde platine, les yeux outrageusement maquillés. Il lut Gwen Stefani, 4 in the morning, non pas encore tout à fait quatre heures, 3h23 indiquait le coin droit de son PC, alors voilà la chanteuse qu'elle aimait, sa fille. Il la regarda. Le minuscule film muet exposait quelque chose de romantique et de soigné, un T-shirt trop court et un pantalon trop moulant, des cheveux trop oxygénés, un visage trop fardé. La mauvaise vie de ces gens du spectacle. Marilyn, voilà, l'avait inspirée cette fille. Il se sentit subitement gêné à la pensée que c'était à Marilyn qu'il devait sa première érection, et qu'il ne s'était jamais vraiment remis de sa blondeur bouclée. Sa femme, au début de leur mariage, était un peu coiffée comme cela. Depuis, elle avait opté pour une coupe courte tellement plus pratique, et ses cheveux était redevenus châtains, puis les cheveux blancs s'en été mêlés, mais elle n'avait pas à se déguiser, elle était telle que Dieu l'avait faite.

Il découvrit un fil de casque fiché dans l'écran, et le porta machinalement à ses oreilles, you've got to give me everything and nothing less - on passait de la table nocturne avec café au lit blanc diurne - 'cause you know I give you all of me. La chanteuse pleurnichait presque, sur une musique pas très riche, électrique : des synthétiseurs. Il regarda sa moue, ses lèvres luisantes comme si elle se les était huilées, et écouta comment elle pleurait la nuit à quatre heures du matin pendant que l'homme qu'elle aimait dormait. Lui ne lui donnait pas assez, semblait-il. Il frissonna. Elle portait une alliance. Elle semblait triste. Cette chanson était triste. Elle voulait qu'on l'aime à sa juste valeur. Il se demanda alors comment il en était arrivé là.

Elle se lavait dans une grande baignoire blanche, elle était belle et triste cette fille, et il se sentit si malheureux lui aussi. Depuis combien de temps n'avait-il pas vu sa femme dans son bain, depuis combien de temps ressentait-il seulement du devoir et de l'habitude en rentrant le soir du bureau ? Il trouvait toujours toute sa famille en pyjama et chaussons. Il ne les voyait finalement qu'ainsi, tous les cinq, en pyjama, sauf les week-ends et les vacances. Cela lui sembla tout à la fois absurde et atroce, et il sentit sa gorge se serrer. La chanteuse partit en voiture avec chauffeur, l'air affligé, dans un costume noir, avec la bouche écarlate. Il se souvint de sa femme qui lui souriait avec son rouge à lèvres, au tout début de leur mariage, et même peut-être un peu après la naissance de l'aînée. Il la désirait alors, beaucoup. Et maintenant, il lisait tranquillement tous les soirs à côté d'elle, avec pour seule envie croissante celle de dormir. Il regarda le visage de la jeunesse fardée sous un drap blanc, et il comprit qu'il ne l'aimait plus, sa femme, et qu'elle ne l'aimait plus non plus. Ca n'avait jamais été la passion, mais il l'avait désirée, oui. C'était une femme bien. Mais si froide. Et lui, si indifférent, au fond, tout lui était égal, il aimait sa tranquillité. Mais il était un bon mari et un bon père, il faisait son devoir, toujours. Il écouta and the tears are pouring and I want to make it worth the fight, what have we doing for all this time, baby if we're gonna do it, come on, do it right. Il laissa les notes s'éteindre, la fille rouler sous son drap, et un sourire apparut brièvement sur ses lèvres brillantes. Le petit écran devint noir, afficha dans un silence absolu partager revoir la vidéo, puis se brouilla. Il fondit en larmes.

dessin inédit © Richard Naudy

Peroxydées occidentales. #6 Pink.

2010-03-15T09:08:00.005+01:00

Elle écrasait sa rondelle de citron dans son Coca, ça faisait remonter les bulles contre les parois du grand verre, on aurait dit un colonie de petits animaux. Elle décomposa toute la pulpe, en appuyant avec la longue cuillère. Ca se mit à flotter dans le breuvage marron, beuh, tandis que sa mère en face sermonnait c'est plus possible ton attitude tu dois faire un effort, et tes notes, qu'est-ce que tu as dans la tête un pois chiche, elle craignait, ça craignait, elle en avait ras-le-bol, regarde-moi quand je te parle, allez, tout le café en profitait, super, le shopping entre filles, la joie, elle leva ses yeux noircit de khôl à demi-masqués par sa frange trop longue, et observa sa vieille et son brushing. Ouais, je vais faire des efforts, mais qu'est-ce qu'elle en savait sa mère, de sa vie, on aurait dit qu'on l'avait livrée chiante et sans problème, mais elle, putain, sa vie était hyper compliquée quoi, c'était pas juste, pas juste. Elle posa son menton sur son poing et regarda l'écran sur le mur du fond. Encore de la daube. Et là, justement, elle faillit sourire tellement ça lui fit du bien, Pink, cette meuf qu'elle adorait trop, elle croisa ses docs montantes vernies noires sous la table en allongeant ses jambes pour revoir un de ses clips préférés. Voilà, d'abord le bouquin en relief avec la fille sexy, ouais, U + ur hand , et dedans c'était toujours Pink, trop belle, comme un livre de contes illustrés, un peu - et après elle faisait que des trucs de mecs, elle était trop forte, elle voulait tellement devenir comme ça, forte, que personne puisse la démolir, elle serrait les mâchoires en regardant la chanteuse dans un garage, en train de réparer une caisse avec des fringues en cuir, mais quand même en soutif, mais trop belle quoi, avec son piercing dans la narine gauche et son tatouage sur le sein - elle voulait les mêmes mais ses parents voulaient pas, elle était mineure et encore pour trois ans, ça faisait chier, elle pouvait même pas se teindre les cheveux en platine ou en rouge, comme là quand elle faisait de la boxe - mais la boxe, elle avait pu s'y inscrire, ça la faisait tripper, et toute cette chanson était trop bien. Ca racontait comment elle jetait un connard en lui disait de rester avec sa main, trop fort, qu'elle était pas là pour amuser les mecs, et qu'elle buvait aussi - elle souriait en pensant à sa cops qui lui avait traduit les paroles, trop sympa.

Les mecs c'était tous des cons de toute façon, ces gros nuls qui pensaient qu'au cul.

Après la boxe, c'était le futur, une ville grise du futur, la scène dans la tour, où Pink coiffée de rouge suçait une chuppa chups - elle en avait plein son Eastpack, elle le regarda par terre, rose layette noirci de crasse, et ce qu'elle avait écrit au marqueur rouge indélébile, <3 P!NK <3, ha ouais, elle avait jamais regretté d'avoir écrit ça, elle l'adorait trop. En body, casque de cheveux carotte et bottes, Pink chantait de sa voix éraillée dans le café, trop belle, trop rien à voir avec tous ces cons, avec ce café pourri, elle vit que sa mère lisait ELLE, ouf, elle l'avait un peu lâchée, trois secondes de bonheur. Pink lisait un livre rouge, habillée trop gothique, avec un bustier en cuir qui montrait ses seins, le bol, les siens, ils poussaient pas, elle regarda tristement sa blouse vide, puis à nouveau l'écran, penser à chourrer du rouge à lèvres bordeaux foncé, nota-t-elle mentalement, en souriant à son idole qui lui répondit, wow, elle avait ses bagues sur ses gants noirs longs, c'était la classe. Après on la voyait dans une soirée américaine avec une fontaine dans un patio, elle voulait trop une baraque comme ça quand elle serait grande, avec une super coiffure à boucles rousses et des robes en dentelles noires un peu pute mais elle ferait pas comme ça, même si Laeticia Casta avait le même truc aux Césars, c'était trop sexe pour elle. Fallait leur montrer, aux mecs, que les filles étaient pas leurs jouets, merde. Voilà, Pink elle le faisait trop bien, tout ça, même à plat ventre sur son lit rond avec des rideaux de perles, c'était magnifique cette chambre, avec son habit en dentelles, elle était toujours trop forte, trop belle. Après on la voyait dans toutes ses tenues, c'était la fin du clip - elle préférait quand elle boxait, et sinon, la chambre blanche et en troisième le patio de série américaine trop bien. Pink embrassa un colis avec son rouge à lèvres, ça laissa la trace de sa bouche, ça elle savait très bien le faire elle aussi. Elle leva les yeux sur sa mère qui lisait le spécial maigrir, puis regarda par la fenêtre en attendant la suite.

dessin inédit © Richard Naudy

De caribou en syllabes.

2010-03-11T14:24:00.002+01:00

Autant vous le dire tout de suite, rennes, reines, originaux et orignaux, lutecewoman s'est encore pommée. Entre le four et le Moulin Rouge, il reste quelques blancs parcourus à grandes enjambées, seule et le plus souvent accompagnée.

Les Happy Mondays Duets seront servis tout chauds et jusqu'à nouvel ordre, et pour le reste, patience et longueur de temps en attendant que je remonte en surface.

Au plaisir.

Peroxydées occidentales. #5 Madonna.

2010-03-08T09:08:00.005+01:00

Elle se tenait debout, grande, très droite, au milieu du salon qui avoisinait les quarante mètres carrés - de cela, elle était presque sûre, puisque c'était en réalité la superficie totale de l'appartement qu'elle louait à quelles dizaines de kilomètres de là. Face à elle, sur le très grand écran plat, une chaîne musicale américaine reçue par satellite lui déversait sa dose bi-hebdomadaire d'actualité moderne.

Elle écrasait à haute température un chiffon de toile de baptiste griffée Hugo Boss pour en restituer une impeccable chemise de luxe - toujours dans cet ordre manches, du poignet au col, pliure du col, devant sur envers côté boutons, dos avec pinces, devant sur envers côté boutonnières, voilà. En deux minutes et trente secondes, elle repassait une chemise à la perfection. Celle-ci rejoignit sur son cintre ses camarades de portant qui refroidissaient pour éviter de se froisser, avant l'origami léger et le rangement militaire dans le dressing de monsieur.

Elle chantonnait en attrapant la pièce suivante, Prada, dans les vapeurs d'Ariel tièdes, lorsque le clip suivant s'annonça sur l'écran. Elle leva les yeux, et elle vit Madonna. Des images qu'elle ne connaissait pas, mais dans quel monde est-ce que je vis maintenant, je ne connais plus certains clips de Madonna, s'exclama-t-elle à haute voix. elle plaça la chemise sur la planche mais laissa le fer empoigné sur sa centrale vapeur pour regarder : chaussures ouvertes noires à talons, collants sans pieds à résilles, robe T-shirt - quasi la même que l'été de ses dix-huit ans, celui de ses converses rouges montantes aussi, elle sourit, ceinture noire large à boucle étoile dorée et gants d'automobiles en cuirs noirs. Elle rit franchement : quel look, n'importe quoi, toujours comme ça, ses clips - le monde du vent. Importable en toute circonstances. Dans une salle de danse, comme là, c'était idiot et malcommode, et dans la rue, elle riait de plus belle, imaginant la tête des gens dans le RER si elle s'y pointait comme ça le matin. Madonna. Toute sa vie. Elle avait cinq ans de plus qu'elle, incroyable, et cette femme, là, en face, son aînée, elle riait encore en la regardant dans sa culotte et son chemisier en voile noir, avec un chapeau qu'on ne peut arborer que pendant un grand mariage, cette femme l'accompagnait depuis, mettons, toute sa vie de femme. Holiday, celebrate, c'était l'été de ses vingt ans, sa rencontre avec son mari. Into the grove, son mariage. Ils avaient d'ailleurs dansé sur elle, elle souriait en regardant sa copine se trémousser sur ses cuissardes à talons, si moulantes qu'on les aurait dites peintes sur ses cuisses de grenouille. Elle chantait I can go on and on and on, en secouant des kilos de sautoirs ou son boa en plumes, bah, elle reprit sa tâche, manches, don't stop, col, I can go on and on and on, ben oui, pan gauche, hop, elle aussi avait de l'énergie à revendre, mais plus les cuisses de grenouilles dans le jean neige, ha ça, non. Les deux enfants, les ménages, sans nurse, ni yoga, ni coach, ni régime, ni danse, ni célébrité, ni chirurgie, give it to me, yeah, volontiers, mais elle avait dû tout gagner, rien ne lui avait été donné, elle leva les yeux, l'image était si claire pour cacher les rides qu'on aurait dit que la madonne n'avait pas de bras. Ha, c'est donc ça ton secret Vénus de Milos, hein, pas de chocolat non plus, demanda-t-elle à l'icône mouvante. No one's gonna stop me, now.

Papa don't preach, son fils, et Like a Prayer, sa fille, elle pouvait dater leur arrivée sur terre avec une mesure Madonna. Elle n'en était pourtant pas dingue, mais aimer Madonna, la regarder, c'était aussi comme s'aimer soi, aimer sa vie, aussi. Le béret noir et les bretelles, c'était Vogue et ses permanentes à elle, quelle histoire, une horreur, ses gosses ne l'avaient pas reconnues - elle riait à nouveau. Un jeune black en T-shirt se mit à chanter aussi. Il ressemblait à un copain de sa fille - un qui mangeait déjà son pain perdu dans sa cuisine tandis qu'on s'époumonait sur Evita, elle n'en pleurerait pas. Mais à l'époque il ressemblait à Michael Jackson et il lui manquait quelques dents de devant à ce petit-là.

La chorégraphie ne cassait pas des briques : trois pas, se frotter au mur, au canapé, à la lampe, un boulot de chat feignant. Tout à coup, un passage lent, et le jeune tirait un très gros sac - elle ne comprenait pas très bien le sens de la métaphore, et musicalement, ce n'était pas très fameux non plus. Prada : sur le portant. A nous deux, Paul Smith, donne-moi ta manche. Et revoilà le rythme et le refrain, I can go on and on and on, et moi donc, manche suivante. Et hop, un pan, et hop, Madonna en voix de robot, et machinalement, elle repassait sa chemise avec ses souvenirs, le livre SEX qui avait atterri sous son sapin dans son papier FNAC marron, et les santiags de l'album Music qu'elle s'était achetées chez André pour danser en square dance avec ses petits les samedi après les pleins chez Carrefour. Et puis la mélodie s'arrêta comme une boîte à musique sont le ressort est détendu, et elle vit Madonna tomber assise et essoufflée dans un coin de pièce - quasi le même papier peint que chez sa mère, hideux. Elle sourit à la dame, sa vieille copine.

Aquarelle inédite © Richard Naudy

Le rituel glamour du matin : les cinq tibétains.

2010-03-05T14:29:00.002+01:00

Oh, lutecewoman, quel est donc le secret de votre éclat - hé bien, en toute simplicité (rire plein de dents) je travrese de grandes joies dans ma vie que je croque à pleines dents (les revoilà), mes enfants me comblent et charming et aussi ces amis délicieux si vous saviez.
Ici, on désespère du vrai conseil beauté, quand tout à coup échappe - mon rituel beauté du matin, c'est très certainement mon yoga. Les cinq tibétains. Oh je vous en supplie, dites-en plus, d'accord, et aussi je me rince les cheveux à l'eau froide - ha non, ça c'est Sophie, à moins que ce ne soient ses seins, je mélange toujours avec Monica - enfin, je suis tellement plus jeune, bien sûr nos rituels sont différents, n'est-ce pas (yeux de Bambi).

Les cinq tibétains ne consiste pas à recevoir chaque matin cinq ambassadeurs du bon goût politique pour leur acheter des tapis équitables et de la graisse de yack. Non, ce sont des postures. Pardonnez-moi ici, mais je dois vous avouer que j'ai été obligée de modifier très légèrement les exercices, le label s'avérant erroné pour le glamour.

Tout d'abord, un exemple d'erreur de la posture de chien.

C'est mal. De plus, le tatamis n'est pas réglementaire.

Voici à présent les exercices bien expliqués par un monsieur en villégiature, le veinard. Admirons ensemble le bel accent québécois et le slip de bain bleu roi - vous n'en verrez pas souvent sur ce blog.

C'est bien. Il convient à présent de réajuster notre mental glamour à ces séances. Vous avez pu compter, je m'en rends bien compte, huit exercices et non cinq. Pour vous expliquer simplement, les deux démonstrations de ventre, vers la fin, sont une activité d'ordre monacal. Sans doute, la bière aurait un effet semblable pour la sublimation, mais pas sur les abdos. Quand à l'intégration, c'est de la méditation, et je rappelle à notre aimable assistance que je suis munie de progéniture très jeune et vive, et que le matin, méditer allongée, je le pratique déjà le plus longtemps possible. Nommons donc cette étape la bûche et oublions-la.

1. Wonderwoman. ("Pivot" connote bien trop dentiste, voire, pire, dictée). Tournez six fois sur vous-même, pas trop vite, sinon vous risquez l'erreur dite de la Mylène au chien. Port de minishort turquoise conseillé. Tiare en option. Votre glace vous déclare vavavoum, ça commence bien.

2. Pin-up Lucky Strike. Certes, vous avez arrêté de fumer, bien entendu, depuis longtemps, pour le bien être de tous sauf de Charming pendant le sevrage (environ quatre ans). Mais dans votre short, sur votre tapis de sol, épargnez-vous le "lever de jambe". Avec une série de Pin-up Lucky Strike, votre mental se renforce, lui aussi. On commence par une série de sept, on augmente chaque jour, jusqu'à une série de vingt-et-un.

3. Entendons-nous bien, nous ne pouvons pas associer, d'aucune manière, le chameau à lutecewoman. C'est non. Soyons sérieux. Comme nous sommes tournés vers le soleil levant, nommons cette étape : "épanouissement héliotrope" et sourions. Les mains placées sous les fesses, bravons le ridicule et l'évanouissement. Sept fois pour les nuls, euh, les débutants, vingt-et-une pour les avertis.

4. Le Kubrick, ou table humaine escamotable. Allez-y, soyez gigogne une fois dans votre vie ! Si vous refusez "Crabe", vous pouvez néanmoins garder votre humour, c'est autorisé.

5. Il faut vous avouer qu'à ce stade, avec vos enfants qui veulent votre tapis pour s'y fofoller, l'absence cruelle de make-up, de douche et de petit-déjeuner, le dernier exercice est le plus cruel, et que vous ressentirez quelquefois un peu de désespoir à l'idée qu'il vous reste encore entre sept et vingt-une fois à vous secouer comme une imbécile domestique. Soyez forte. Luttez. Et jetez de votre précieux mental déjà bien mis à mal ce terme de "Chien tête en haut en bas". Vous n'avez ni une tête de chienne ni une tête de veau. Déclarez que vous ouvrez vos chakras avec des Tower Bridge, et recouvrez votre dignité mentale et votre flegme buveur de bergamote.

Voilà. En tailleur, mains jointes, saluez le jour neuf et la fleur qui s'épanouit en vous d'un Namasté soulagé, et foncez sous la douche pour amorcer une nouvelle journée de dingue où vous serez, une fois encore, toutes les femmes de votre vie.

Lutecewoman reprend quatre fois du risotto.

2010-03-03T16:13:00.001+01:00

Lutecewoman s'Auster jusqu'au bas blanc. Dans son écrin de moulures chantilly, sertie de ses lutecegirls, lutecewoman se prend pour Sophie Calle et se monochrome le jour blême. Face à l'austérité du plateau de l'artiste - turbo vapeur, riz blanc, lait et fromage blanc - le menu du mercredi au Lutece's sera gourmand, joyeux, et tout public. (Essayez donc de mettre le turbo à un enfant !).

En images immaculées, sur la minuscule nappe brodée, la table se dresse lily-cute et les commis convives font aussi le spectacle en dansant du Jack White. Déjeunez jeunesse, les menus sont à suivre.

Tendres étoiles.

Immaculée cuisson fondante.

Poire Belle Blandine.

Jouez vous aussi avec la fétichiste du blanc, sur 365blanc en lui proposant une recette et ses photos avant le 20 mars.

Peroxydées occidentales. #4 Mariah Carey.

2010-03-01T09:08:00.001+01:00

La sueur lui dégoulinait sur le front, qu'il essuyait d'un revers de poignet avec son bracelet en mousse arc-en-ciel. Son dos était trempé ; il sentait son T-shirt sans manche gris collé à sa colonne, entre ses deux omoplates, et il continuait, acharné, dopé par ses propres mouvements, à courir sur place, vite, sans but, en première ligne sur le tapis électrique, comme une marchandise à la caisse d'un supermarché, moulé dans son short. D'ailleurs il espérait bien que les clients suivants le remarqueraient, il s'auto-marketait assez obstinément pour croire que les beaux gosses de la salle apprécieraient en connaisseurs sa coupe space-hair, ses pecs, cuisses et fessiers.

La musique tonitruante cessa brusquement, il leva les yeux vers l'écran qui lui faisait face, et vit oh, un petit cri lui échappa, Mariah Carey, l'incroyable Mariah, qui lui demanda why are you so obsessed with me, il faillit perdre la cadence mais ses Nike air Max continuèrent à rebondir sur leurs bulles vertes, et les claps et basses du morceau imprimèrent à son coeur la chamade la plus efficace pour le cardio. Que c'était excitant, courir vers Mariah, courir vers elle, sans jamais l'atteindre, bien sûr, elle, si inaccessible, si parfaite - son teint de caramel, c'était pour lui deux douches d'autobronzant par semaine, et pas n'importe où, et sa peau, si lisse - cette femme n'avait pas un poil sur le corps, sauf ses sourcils et ses cheveux, il soupira : comme lui. Enfin une femme, une vraie femme, totalement soignée. Mariah savait sortir ses jambes - et quelles jambes, pas les plus longues, mais stupéfiantes, toujours nues, parfaites, et même assurées, ha assurer ses jambes, voilà un vrai destin de star. Il la regardait aussi poser en chantant, de sa voix d'Ange, et il était un fan des premiers jours, il se revoyait encore garçonnet avec sa brosse à cheveux devant la glace de la salle de bain de sa mère. Angel, confirmait son collier en or, voilà, c'était Mariah. Et quel humour encore, cette Mariah, elle allait jusqu'à se déguiser en Eminem pour le ridiculiser, ce rappeur vulgaire, cette petite racaille minable, ha, il souriait en la regardant, émouvante et si amusante dans son sweat zippé à capuche, avec sa fausse barbe, les yeux tendres comme un petit animal domestique, un adorable petit singe qu'on aurait envie de protéger. Et la revoilà, tellement femme - oui, son ami Mimi, trans et si douce, ne s'y était pas trompée, elle non plus, dans son show de Mariah. Des seins énormes, et quelle importance qu'ils soient vrais, le vrai, c'était souvent moche de toute façon, et des décolletés qui laissaient tout voir sauf l'entrejambe et les tétons, il était sûr qu'en fait les autres femmes crevaient de jalousie de voir ça.

Il courait sa colère quand même, fâché très fort contre le rappeur américain, cela avait dû lui faire si mal, ces imitations dans ce clip horrible, et ce texte de superman, quelle horreur, s'attaquer à une femme si sensible, c'était dégueulasse. Chaque fois qu'il la voyait, dans toutes ses postures glamour, oh très bien comme elle offrait sa croupe, il faudrait qu'il s'approprie mieux le mouvement lui aussi, il souriait de plus belle, répondant de ses dents blanches à l'immense sourire de l'immense diva.

Il se surprit à rire en observant davantage la chambre du faux Eminem. Il devait avouer que sa chambre d'ado, avec son lit une place et ses posters, ressemblait assez à ça, tiens, un point commun avec un rappeur haha, mais aussi, elle osait tout, elle était si talentueuse, si courageuse et si engagée - ha ce n'est pas Eminem qui oserait laisser un gay faire sa demande à un autre sur scène, il n'aurait jamais les couilles de faire un truc pareil. Il regarda autour de lui, la sublime chanteuse sur tous les écrans, au-dessus d'eux tous, le commun des mortels, enfin, ici pas tout à fait, dans la salle, c'était un peu particulier, et ses yeux rencontrèrent ceux d'un autre marathonien d'intérieur qui lui souriait très très aimablement, qui jeta un oeil à l'écran, puis replongea ses yeux dans les siens, oho, ohoh, ils étaient en nage et quelqu'un d'autre appréciait son idole, il continuait de courir, le coeur accordé aux basses et aux claps du morceau, hoho, ohoh, quelle midinette il faisait quelquefois, enfin, il se redressa et montra son profil, qu'il avait grec et apprécié, et admira le maquillage parfait de Mariah - gloss chair, fard doré un peu irisé sur les paupières, cils interminables et touffus, rose sur la pommette. Elle était parfaite.

Sur l'écran, l'histoire se déroulait : elle sortait du grand hôtel, sa Rolls venait la chercher, et la voilà en face, en Eminem-Mariah, dans la rue, qui allait prendre une photo volée, il frissonna en pensant combien elle devait être harcelée, vivre enfermée, la pauvre, quand tout à coup, paf, un bus renversait le rappeur. Il éclata de rire, et surprit son voisin à rire aussi, et ils sourirent en courant côte à côte, complices et trempés, tandis que la diva poussait dans les aigus la fin de sa chanson.

dessin inédit © Richard Naudy.

La véritable recette du cake d'amour.

2010-02-26T17:04:00.001+01:00

Le gâteau de yaourt, non, pas de yaourt, les biscuits sablés, non, princesses, maman reine souhaite garder l'âtre en l'état afin de gagner du temps pour jouer aux barbiques et de rigoler en famille devant Irma la Douce... La charlotte aux pommes, non, vous respirerez votre fraisi-shampooing, mes raiponces, pendant que je vous quaistionnerai dans votre royale marinade où flottent des grenouilles... Ha voilà, le quatre quart, zut pas de balance, alors faisons un cake d'amour, mes douces.

Préparez votre, euh, préparez votre menotte, faites bien mousser, et puis vous essuyez. Voilà, préparez votre, préparez votre pâte, avec vos jolies pattes blanches, mais, damoiselles, la farine à quatre mains, c'est délicat. Le poids des deux gros oeufs du jour, ha non, datés d'un tatoo de coquilles, sans pesée et à vue de nez, hop, un petit bol couleur de rose. Voilà, creusez le puits, petites mains. Versez, chacune à votre tour, pendant que j'allume le four, thermostat, bof, allez, cent-quatre-vingt degrés, versez donc mes jolies -ha sans crier, et pas sur le carrelage du lutece's, oui - du sucre c'est la vie, une tasse. Il est temps à présent, de faire fondre la margarine, las, le beurre blanc est au loin sur les étagères du minimarket, mes douces, et regardez oh que c'est amusant, comme elle fond dans des fumets étranges, au micro-onde, c'est une ronde. La levure Alsa, allez-y, hors du sac rose bonbon, hop. Deux poussins et deux oeufs, toc toc, mettez dans la fissure vos petits pouces, mes poucettes, floc, championnes olympiques de décoquillage, parfait.
Et vous amalgamez (toi, toi, et pour finir moi). Une main fine qui, hem, margarine, le moule à cake, ectoplasme, oh pardon. Il est temps à présent, de glisser un sourire et tout notre amour dans la pâte en cascade et dans le moule. Pas de repos ni de pitié pour la pâte restante, hop, avec le dos et le creux des cuillers en argent, droit sur les petites papilles, les petites filles.

Et laissons cuire ho, jusqu'à ce que cela sente bon, dans nos robes couleurs de soleil, de lune et de temps. Voilà, c'est cuit, sur le bord de la fenêtre laisser refroidir. Démoulons, oh, d'accord, couronnons aussi d'une tiare dans le rai de lumière, le cake d'amour, mmmmmmm, et aimons-nous la bouche pleine, mes petites reines.

Peroxydées occidentales. #3 Shakira.

2010-02-22T09:29:00.006+01:00

Les meubles entourent, alignés contre les murs, six fillettes rangées sur trois lignes, quatre allongées devant et deux debout derrière. Une septième, collée à un bureau tout près de la baie vitrée dont le volet roulant est fermé, demande aux autres, vous êtes prêtes, oui crient six petites voix, c'est parti, elle court dans la lumière des halogènes se placer entre les deux petites filles du fond, et sur l'écran de l'ordinateur apparaît la créature qui ouvre ses yeux et avance vers la lune pleine. Les regards des fillettes oscillent entre leur reflet dans les vastes vitres et le clip sur l'ordinateur. Certaines comptent en muet, leurs lèvres bougent doucement, et la plus jeune par terre rigole un peu fort, chut chut, ne nous fais pas tout rater cette fois, et là, go, les sept enfants lèvent une main, pour certaines encore potelée, ongles peints maladroitement en parme, l'air sérieux, devant leur visage concentré. Les trois qui sont debout marchent dans le silence, calquant le rythme de leur pas sur la démarche de Shakira qui entre dans le dressing. Les trois paires de stillettos de femme - Jourdan, Louboutin et marché des vacances - claquent sur le carrelage.

La musique démarre, vite on se replace, trois derrière, en ligne, maillot de bain et collants, toutes, queue de cheval très haute, c'est parti. Shakira en demi-académique noir asymétrique, demi-nue, ondule à la verticale, saccadée, imitée en face par les apprenties-femmes, appliquez-vous quoi, ordonne-t-elle, la plus douée, envoûtée par la créature, wow, qu'elle est belle admire-t-elle en balançant sa hanche en miroir, imitée par ses deux cousines, hop, elle lève le genoux, là! crie-t-elle et paf toutes mettent, synchrones, un doigt dans leur bouche et le ressortent, comme la blonde en face, et puis c'est le tour de celles qui sont au sol de se mouvoir quand Shakira apparaît en body chair, presque nouée de ses propres membres dans sa cage de louve, SOS lalala chantonne l'une ou l'autre, chut, la plus petite est collée à l'écran dans son une-pièce de petite sirène, ventre rond, tandis que ses aînées protestent hé on y voit rien, elle s'assoit et regarde la grande Shakira, bouger une de ses jambes comme une queue, imitée par les trois autres restées au sol. Derrière, la leadeuse poursuit sa chorégraphie, bien rodée, bat des bras, creuse le nombril et forme de son corps une ellipse arrière, réussie, super, toutes rient du contentement de la réussite, elle est fière, elles ont bien bossé la choré. A plat ventre les trois fillettes, devant, lèvent soudain leurs fesses dans un glissement oh elles soulèvent leurs cuculs s'exclame la petite, hilare, mais chut-eu, la femme sur l'écran geint, se frotte, han, ha j'aimerais trop être comme elle quand je serai grande, dans la cage elle se suspend et en face les fillettes ahou hurlent en harmonie à quatre pattes en se claquant la cuisse, aïe, oh pardon, sur la droite on se déplace davantage vers le buffet.

Shakira dans son quartz rose géant ondule ses fesses rondes, et les trois petites au fond reflètent en ligne leurs trois derrières, la star sourit et elles aussi, de toutes leurs dents qui ne sont pas au complet, de leurs lèvres copieusement couvertes de rouge cerise. Toutes sont essoufflées, allez, encourage la meneuse, et toutes lui sourient dans le reflet, sauf sa petite soeur qui suce ses doigts en tailleur devant la vidéo. Sur le devant de leur scène, deux tentent des grand-écarts, ouille, et une troisième le poirier, la chanteuse halète et les trois du fond enchaînent des figures dans un rythme parfait, bravo les filles, encore un effort, le rythme de la chanson change un peu, et la tenue sur l'écran devient une nuisette, hop, plus hip-hop dans le fond, et devant les filles ondulent leurs épaules, assises en sirène avec les mains à plat, ouah ça rassemble trop, crescendo de violons synthétiques, apogée dansée et d'ensemble, dernier halètement eeeeeeeeeetttt couchées ! Six petits corps s'allongent quand Shakira tombe à la renverse dans son dressing, et puis elles s'assoient et toutes les sept regardent la fin du clip, la sublime Shakira qui retourne dormir, nuisette blanche comme celle de leur mère ou tante, c'est beau. Quand elle ferme les yeux, elles applaudissent toutes en riant, bravo, les filles on peut être fières de nous, on recommence, ok, et la plus grande retourne près de l'ordinateur, prête à cliquer, vous êtes prêtes, oui crient six petites voix, elle clique sur revoir la vidéo, court sur les talons de sa mère se replacer entre sa soeur et sa cousine, trop cool, et elle se sourit dans la glace improvisée avant de placer sa petite main devant ses yeux.

dessin inédit © Richard Naudy.

lutecewoman remonte le temps

2010-02-21T16:52:00.000+01:00

Aux marches du Palais, dondaine, lutecewoman passe la grand porte de la Découverte, laissant derrière elle le i-temps et le confort moderne. Otons nos manteaux et nos gants, mais restons à couvert, il fait faim. Là-dedans, ticket pour un aller et l'espoir d'un retour pour le passé. Lutecewoman se jurassique et ne nourrit pas les animaux, au milieu de grognements divers dans la pénombre, c'est assez gros quand même ces bêtes-là, chez Truffaut elles sont plus aimables avec leur manger mou, graou groua graoum, dans la grotte factice les dinosaures de nanards se cartoonent-pattes et l'ante-truite robot n'en finit plus de frétiller, de frétiller, de frétiller, pour échapper, échapper, échapper au graos très graos bestiaux pêcheur d'eaux douces d'une longueur avoisinant les trente lutecegirls. Tas de crottes, insulte un panonceau.

Hop, quelques pas et vers l'infini et au-delà, ha non, le planisphère n'est pas encore ouvert toutes nos confuses, alors direction les rats, les fourmis géantes et le poulpe fou, wow, capitaine, nous avons retrouvé le futurisme des fifties, copy that, je zoome le monstre avec mon i-gadget du futur, vite, courons chez les savants tripoter aimants et pendules, les scientifiques et leurs machines géantes - Ed Wood VS les Sentinelles de l'air. A vingt millediou élevées sous la mère, les lutecegirls envoient Charming à la chasse aux parisiens, carnivores blondies, puis veulent l'histoire de boucle d'oreille et on imite groa graou, les ours. On s'achève à l'argile et au café, ouf, on traverse des odoramas et revoici, enfin, les marches 1910 dévalées. Dans tout le septième, le temps - time and weather pour le prix d'un - reste gelé, m'sieurs dames, Paris était toujours Paris.

La faim des dinosaures, Palais de la Découverte, jusqu'au 2 mai 2010.

lutecewoman apporte de l'air à Force Blanche

2010-02-19T18:56:00.002+01:00

Bonjour chantonne lutecewoman, toute de noir vêtue, collée à la porte de verre, casque micro et bottes de cuir. La brune lui répond le bonjour et lui dicte le code, qu'elle s'empresse de composer du bout du gant de peur de s'autodétruire, L'une est en avance et l'autre en retard : vont-elle pouvoir se rencontrer ? Le suspense est à son comble tandis que la machine à emporter aux étages élève, et le doigt sur la sonnette d'une main de maître tirez la bobinette et la chevillette cherra, mais c'est Force Blanche qui montre sa bobine le temps de courir en hugs se brosser, laissant le chat à la botte de lutecewoman, prrr, se frotte la bête. Sur les étagères il y a un nombre infini - ou presque - de mots ; ils sont beaucoup à se répondre en collé-serré là-dessus, et on les sent fréquentés à leur petit air élégant qui a du vécu. Plusieurs personnes dont beaucoup impressionnent un peu de déjà-vu observent la scène.
Si elle avait su que c'était une pyjama-party diurne, lutecewoman aurait apporté son short turquoise véronique et davinesque, quel dommage, pour participer au négligé d'inspiration néo-croft de son hôtesse. A la question du georgeage, lutecewoman acquiesce, oui, george-moi, tu veux fort, oui george-moi fort. Force Blanche, cette fois, ne saute pas en arrière et en accéléré sur sa banquette - elle picore une poignée de pilules très variées et fascinantes tandis que lutecewoman ne manque pas d'air en engloutissant une petite centaine de chouquettes. Force Blanche dit du bien de bien de ses amis, lutecewoman met son grain de sucre, on se bande originalement et sans truquage ni télécommande, sans omettre les envolées lyriques, on se compare le crooner, on dit du mal de peintres pompiers et de très mauvais coloristes, en hit-paradant les artistes les plus mauvais de nos musées, mais on aime Pollock. Puis on regarde dans de petites boîtes deux larmes de verres pulvérisables dont une pulvérisée, c'est très beau. Force Blanche est connectée, à travers le monde, à toute une équipe arc-en-ciel dont lutecewoman vous dira des nouvelles, qui tous comme elle luttent contre la connerie, le mauvais-goût et le foutage de visage avec un talent et une amabilité surréelles qui en font voir de toutes les couleurs.
Tout à coup, Poke-à-on-t'hausse vient faire la belle dans le couloir - elle aurait bien du mal à faire autre chose, on lui baise la joue tendre - las ! sa cruelle mère la force sur le départ à descendre le ballot suspecté de malodorance. C'est très beau, ces ongles vernis rouge Diva sur le noir du plastique, mais la pauvre enfant geint en passant le seuil.
On se banane un peu entre soi en projetant des théories littéraires qui doivent faire leurs preuves. Force Blanche s'essaie au tour de magie qui consiste à transférer la moitié de ses livres et films préférés dans la besace de lutecewoman. On ne touche pas une tiare, on en parle à peine, mais les deux fruits pour la route sont un réconfort à lutecewoman lorsqu'elle doit partir bien trop tôt après deux heures toutes relatives qui se sont concentrées en quelques secondes, les garces.

Métro mouche.

2010-02-16T17:54:00.000+01:00

Sortie par la bouche, lunettes - assortie mouche à la curieuse sur la vitre - ne pas dépasser Passy, sans détour ni masque, et le soleil enfin luisant sur la tour métallique, décider de le prendre de haut.

Peroxydées occidentales. #2 Lady Gaga.

2010-02-15T11:05:00.002+01:00

Ha ça, elle le savait bien que ce jeune blanc-bec était un incapable - elle venait de s'asseoir sur son fauteuil velours ras beige à fleurs marrons, renversée en arrière, jambes largement écartées, bien à l'aise dans ses mocassins Méphisto cognac avec son verre assorti sur la table basse ovale. Le poste refusait de se mettre en marche, elle insistait en appuyant sauvagement sur les touches de ses ongles très longs laqués bordeaux, au travers de la pellicule de film alimentaire qui entourait la télécommande. Soudain, un clavecin retentit, ha, enfin, le feuilleton, mais non, ha ça merde alors, qu'est-ce que c'était encore que ce truc. Rouge, essoufflée, en colère, et déjà moulée à son gros fauteuil, elle faisait maintenant face à une horde de jeunes, et en lamé, au milieu, une blonde était jetée là dans un fauteuil blanc, mais elle se tenait comme un sac, même pas fichue de s'asseoir correctement, avec les cuisses bien écartées, ha la cuisse légère, elle voyait le genre. De son temps, les gens savaient se tenir, on n'était pas aussi vulgaires.

Un vacarme assourdissant retentit alors, elle gueulait ohoho, cette folle, et de plus belle en pestant quel abruti, la vieille femme appuyait en vain sur les touches, jurant ha pute borgne tandis que la jeune blonde masquée de solaires disparaissait avec sa meute, rolala, hurlait-elle, rara, rolala, et dans un frigo une rangée de tupperwares géants s'ouvrait. Des femmes emballées dans du plastique blanc moulant, comme les mains dans les gants chirurgicaux, ha ça c'était moche, l'érotisme c'était pas ça, pas du tout, les filles du Lido, c'était quand même plus chic, le French cancan, mais ça, encore un coup des amerloques, elle restait maintenant avec un masque de mépris Nô sur sa face molle, interloquée, le cheveux rare et un peu sali, blanc jauni tirant sur le bleuté, et regardait la chanteuse faire la vedette, profite va, ça durera pas toute la vie de montrer ton derrière lui cracha-t-elle, rala-rolala, l'autre changeait sans cesse de tenue et de maquillage, coiffée à la va comme je te pousse avec des mèches bizarres, dans sa baignoire, le même abricot que le caniche de madame Rinsans, sa femme de ménage, mais qu'est-ce que c'est à la fin, de près elle ressemblait un peu à Sylvie Vartan finalement. Des gens la forçaient à boire, ça lui coulait sur le menton, ha bravo, et tout à coup elle était en slip - et un slip qu'elle n'aurait jamais voulu porter, même elle qui était si belle, en métal argenté, avec une sorte de corbeille à pain à perles sur la tête, et la voilà qui rampait comme une chienne à quatre pattes en hurlant, et cette télécommande qui ne marchait toujours pas, c'était insupportable, et elle était tatouée, une prostituée oui, et puis à nouveau les danses de groupe, comme des canards en bandes velpeaux en couleur, noires et puis rouges, tous les prétextes sont bons pour être à poil, et les chaussures ! Elles n'avait jamais vu ça, et pourtant elle en avait vu des choses dans sa vie, elle n'était pas née de la dernière pluie, tais-toi, lui hurlait-elle en appuyant haineusement sur la touche rouge, les bajoues cramoisies, traînée va, rala-rolala lui aboyait l'autre, imperturbable et à moitié à poil dans un lustre en cristal sans lustre, elle s'énerva et voulu se relever, son mocassin compensé confort cogna le plateau de sa table basse et le cognac en tomba, pulvérisant en mille éclats le petit verre du service Rosaces Pompadour acheté par correspondance quand cette gourgandine n'était même pas encore née. Elle renonça, voilà, t'es contente, t'as gagné, et la regarda avancer sur des échasses et dans une sorte de combinaison de hareng irisé, les bras ballants elle la regardait, c'est pas dieu possible ce qu'on voit de nos jours, avec des cornettes sur la tête, un diable oui, cette créature, ha nous y voilà, elle avançait vers un lit où un gars était assis, avec une peau d'ours derrière, elle voyait bien le genre, bon allez, et puis c'était une vraie furie, elle avait foutu le feu.

Mais qu'est-ce qu'elle pouvait gueuler fort, elle avait du coffre, pour sûr, c'était interminable, elle jeta la télécommande contre la télé, en vain, merde, rara, hahaha, rolala, s'époumonait la jeune dévergondée en bottes et scotch rouge. Elle se décida à s'extraire du fauteuil en se hissant par ses bras, lentement, lourdement, et elle traîna les semelles en direction de l'écran sur lequel apparaissait maintenant, dans un relatif silence avec un clavecin bizarre, un squelette sur un matelas carbonisé, à côté de la folle, qui fumait. Son soutien-gorge jetait des étincelles, mais n'importe quoi, on aurait tout vu, ils ne savaient plus quoi inventer, et là, tout à coup en bas de l'écran, elle lu : baderomance, Lady Gaga, et resta bouche bée, pas possible, le doigt suspendu au-dessus du bouton poveur.

Dessin inédit © Richard Naudy

Expression chinoise à Paris.

2010-02-14T18:00:00.000+01:00

L'art ayant refusé de prendre les vessies pour des lanternes, les drapeaux de Ko Siu-Lan affichaient en toutes lettres leur victorieux Gagner Plus tandis que les valentins internationaux cadenassaient leurs amours désirées éternelles sur le pont des Arts, cernés par les artistes pitres et même pire, les arnaqueurs bohèmes et les speudo-bouquinistes vendant de la camelote chinoise à tarifs parisiens.

Graou, c'est l'année du Tigre de Métal, musique sur la place de l'Hôtel de ville, rondes de dragons de feu, Paris bondé sous le premier soleil de l'année, on nem tant.

lutecewoman s'abbotte et trinque à l'amitiare.

2010-02-13T19:25:00.001+01:00

Lutecewoman mène ses soixante deniers jusqu'à l'interphone du lutece's, toute en légèreté beaubeau de conteuse aux pieds déchaussés, et s'enquiert oui qui est-ce pour avoir ce plaisir incommensurable de l'annonce clamée c'est Ashley Abbott, qui trop rarement fait sa joie et celle de ses voisins. Ce soir, lutecewoman s'abbotte (sans le coboille). Son amie toute fraîche dans tous les sens du terme ouvre tout de suite le frigo après les baisers du bonsoir et leurs sourires aimés diamants, la transition climatique était-elle trop abrupte ou bien Ashley préparerait-elle une surprise ? A l'office, on distribue des oeufs sur le plat comme dans le clip womanizer de Britney haha en écoutant des poésies climatiques et des compotes parlantes, Ashley Gorgeous Abbott émiette du liège, lutecewoman repoudre le dindonneau qui s'amande, dénoyaute un plein calendrier de dattes et met l'eau du boulgour à glouglouter malgré les dégâts d'élocution sur l'élégance de la situation.
Les lutecegirls ferment leurs petits yeux dans leurs lits, on les embrasse pour la nuit, puis on fait tinter des ballons de Graves qui font rire un peu aigu avant d'aborder les très adultes questions du choix de lingerie sous les pyjamas de bloc, de l'humidification de l'air en milieu routier 66 - une solution efficace contre la sécheresse nasale et ses dommages sur le glamour semblerait l'étendage du linge dans l'habitacle de la voiture de location - ou du temps de pose en galerie les soirs de vernissage. Un joyeux intermède de cyber photomathon où le naturel revient au galop tel une licorne indomptée, et en avant la musique, les Kings Of Convenience pour princesses tiarées, où l'on évoque en dégustant le tajine royal dans de vastes assiettes les plaisirs délicieux du port du short en terrain côtier, les techniques pour éviter de se faire charger par un buffle sauvage en terrain kénian, les joies radicales du relooking extreme, la dignité du frigo qui s'éteint quand le candidat en voie de rétrécissement de personne du biggest looser est renvoyé de son groupe, et l'on approche des fondants au chocolat et leur coeur coulant au caramel beurre salé cernés de crème anglaise (autour, et pas dedans, car on sait vivre) sur les grandes traversées des maisons en kit des convois de l'extrême.
Ici, c'est le moment très attendu de la surprise, du champagne brut parce qu'Ashley estime qu'on ne l'a pas volé, celui-là, ce que lutecewoman croit sur parole, et là, flûte, le bouchon récalcite un brin. Pour la première fois de sa vie, lutecewoman ouvre elle-même la bouteille - las, Gorgeous, point de Charming ou de coboille, et point d'épée ou de sabre au Lutece's, pas même une masse d'arme - en s'exclamant oh flûte ! (ou presque) et verse du pétillement de luxe impeccablement avant de trinquer au succès et au gratinage. On déguste le dessert en partageant les souvenirs des affamés de Koh-Lanta et les dîners que l'on donne à cette occasion, l'obésité de la gerbille Hannibal, pendant que la nuit avance inexorablement en traitresse jusqu'à ce que même le dernier métro devienne incertain. Il faut se dire au revoir.
Dans son lit, lutecewoman se masse les pommettes, endolories d'avoir tant ri, avant de prendre son beauty sleeping et le it-bag du marchant de sable.

Alexander McQueen nous kilt - Gagner Plus Vivre Moins.

2010-02-11T18:45:00.004+01:00

Ce jeudi qui devait amorcer une utopie artistique, semaine des quatre jeudi, avec l'exposition Seven Days Week End aux Beaux-Arts de Paris du 12 au 21 février 2010, coupe finalement net la liberté d'expression avec une censure incroyable : les panneaux de Ko Siou-Ian, artiste chinoise, ont été démontés en hâte et catimini, en France, pays de liberté ? Quatre mots : Plus, Moins, Gagner, Travailler.

Londres, Alexander McQueen se tue. Quarante ans, un talent incroyable, cette audace ludique et élégante jusqu'au boutiste. A lui désormais la semaine non travaillée et le repos éternel.

Triste monde tragique, quelquefois - un tel talent cristallisé pour finir dans son dernier éclat marquant : le clip de Bad Romance, Lady Gaga et treize tenues. Le monde est aussi dément que des chaussures de créateur sur une créature fabriquée de toute pièce par les médias.

Lutecewoman à la cape hilare.

2010-02-10T12:14:00.016+01:00

Cinglée par une mince neige, lutecewoman sort de la bouche de Denfert pour rencontrer au café l'Air - manuscrit dans le vent, le store se dérobe à la lecture - son amie la plus habitée. Tandis que sa ronde consoeur range commodément son parapluie dans le trou à parapluies conçu à cet effet, lutecewoman se wave la chevelure et s'installe sur la banquette individuelle moutarde façon train à la Hercule Poireau, puis commence à prier pour que le cuisinier ne s'autopirolise pas en flambant le piano. Dans cet écrin subversif, les deux amies discourent très simplement du sens de la vie, du climat et de la qualité des textiles de nos jours, tandis que depuis la cuisine jaillissent de grandes flammes en attendant que mitonne la poule à la bourgeoise (carottes, oignons, navet) promise par l'ardoise du menu quotidien. Toutes ces racines, oui, hem, lutecewoman dubitative s'avise d'une zone en voie de corneille dans son rayonnement capillaire grâce au subtil jeu de miroirs de la salle brassière puis se replonge dans l'entretient délicat de la layette et ses plaisirs désuets mais incomparables.

On s'embrasse à gros bisous et sourire jusqu'aux yeux avant de regagner chacune ses pénates, qui pour un surgelé-sieste, qui pour un boîte-chalerston-poire en trio avec les poussinnettes.

La température, cette moins que rien, continue sa chute interminable dans la palette des gris affreux. Energie et courage battant de l'aile à l'idée de plumer, lutecewoman s'engouffre dans la chaleur toxique et les néons d'un coiffeur coloriste afin de rectifier l'or de ses cheveux. Méfiante mais pas aigrie malgré les errances d'aigrette, habituée à ramer pour le ramage, tout de suite elle est accueillie par les hurlements d'une peroxydée occidentale qui se vo-code les dentales et une pintade de corpulence moyenne à plumage chamarré. Ses effets et le temps sont suspendus, cachemire au dressing, pour laisser place à la cape de satination noire. La professionnelle étale la pâte magique touillée dans un bol à l'aide d'un peigne, laissant rayonner son art sous les airs entraînants de Rihanna. Le climatiseur inversé ne suffit qu'à peine à attiser la scène, la caféine bouillante aide à lutter contre le froid, créatures frissonnantes légèrement caillées. Lutecewoman assume sa chair de poule et plonge dans son livre rouge (g@rp et Maddy Duchesne) à la page d'un début de tempête. Soudain, en pleins grêlons littéraires, la coiffeuse la couvre d'une soixantaine de films plastiques pour réchauffer la couleur, évidement. Trente pages et deux cafés plus loin, on rince pour un rendu très naturel, lissé sous le séchoir brûlant. Il suffira d'être attentif à ne poignarder personne avec les longueurs ainsi raidies aux moments des baisers.

Lutecewoman impeccable et entourée de Charming regarde depuis son canapé Greta Garbo hilare et l'accompagne de bon coeur, avant de dormir hors champ le sommeil de la bûche bien au chaud, les cheveux en soleil sur l'oreiller.

Peroxydées occidentales. #1 Britney Spears.

2010-02-08T09:04:00.006+01:00

Steven venait de déposer son corps vêtu de coton molletonné sur la chaise de style rustique, et se tenait là comme invertébré, le dossier et l'assise pour tutelle à sa colonne déversée. Ses membres pendaient mollement, à l'exception de son bras gauche planté par le coude sur la table pour que son menton constellé d'acné et un morceau de sa joue s'écrasât dans la paume de sa main. Son visage ainsi présenté, bouche ouverte, était entièrement voué à l'écran de télé panoramique et plat, immense, posé sur un meuble laqué à la chinoise, d'où émanaient en continu voix et jingles de masse. Indifférent au céleri rémoulade dont sa mère venait de remplir son assiette luminarc dentelée ornée d'un hortensia bleu, masquant d'ailleurs la fleur avec la mayonnaise et la racine râpée, aveugle au motif dont sa mère venait de s'enticher au Leclerc parce qu'il lui rappelait la Bretagne et le romantisme, et muet quant à toute politesse, il gobait les pubs offrant de télécharger la dernière sonnerie de pididi ou celle qui imitait le pet. Et tout à coup, elle apparut, entièrement nue et en sueur, sur un banc de sauna.

Sa jambe se crispa et son pied en chaussettes de tennis se mit à vibrer visiblement sous la table de verre. Il enfourna une pleine bouchée acide, grasse et craquante de salade, tandis que Britney Spears apparaissait dans son déguisement de secrétaire salope - lunettes, rouge à lèvres, carré brun avec frange, elle ressemblait ainsi à sa prof de maths. Britney dansait sur l'écran, lisse comme aucune vraie femme, et totalement bandante - il entreprit de croiser sa jambe gauche avec le genou en équerre, gagnant ainsi en ampleur de tissu pour dissimuler la protubérance malvenue. Il cacha davantage ses yeux aux membres de sa famille avec la mèche de cheveux huileuse qui lui tombait sur le nez. Infernale et inépuisable, la blonde le regardait avec ses yeux tout maquillés avec du noir, les cheveux décoiffés, et quand il s'aperçut qu'elle était assise et qu'elle se rallongeait sur son banc noir, sur le dos, il savait très bien qu'il avait envie de lui faire quelque chose, bien qu'il ne se figurât pas exactement quoi, mais quelque chose qui aurait à voir avec ses seins à elle, ses fesses, et son zob à lui. Il déglutit péniblement. Il transpirait. Il enviait le copain de Britney, ahhahh, quand elle le jetait sur une table en métal dans la cuisine du restaurant pour le chevaucher, en costume de serveuse, et avant elle lui avait même cuit et servit un oeuf, le veinard. Il aima moins la panoplie de chauffeuse avec lunette et casquette noires, sauf les jambes nues, mais heureusement le clip revenait sans cesse à Britney toute nue qui se tortillait ahhahh sur son banc noir, c'était la meilleure part de ce clip. Elle avait des draps en satin noirs sur son lit, il trouva ça beau. Et puis c'était fini. File-moi du gratin, aboya soudain Steven à l'attention de sa plus jeune soeur qui lui demanda alors pour qui il se prenait, cet abruti, le womanizer, haha, et elle éclata de rire.

Dessin inédit © Richard Naudy.

It's a thin line - Axelle Ropert, la Soul, la France et les américains.

2010-02-04T15:46:00.000+01:00

Dans un salon parisien, une voix grave émane d'une belle bouche, entre deux bandeaux de cheveux bruns, et me raconte, à moi, un passage de film vu par elle, de la famille Wolberg. C'est l'oncle, qui est artiste : il trace une ligne, par terre - ici elle dessine dans l'espace la ligne imaginaire - pour expliquer qu'il y a ceux qui sont dans la vie, et ceux qui ne sont pas dans la vie. Ce qui est amusant dans la vie, ce n'est pas d'être d'un côté ou de l'autre, mais de passer d'un côté à l'autre. Et ensuite, ils sautent, d'un côté et de l'autre, puis le petit garçon demande de quel côté il doit s'arrêter, et son oncle, resté dehors, le place dans la vie, c'est mieux.
Alors je suis allée voir de mes yeux sur grand écran le film d'Axelle Ropert. Paris était gelé et bousculé - c'était début décembre. Et c'est de ce film que j'ai voulu parler aux américains, ceux qui aiment Montparnasse et que nous aimons nous aussi. Cet amour réciproque. Et ce qui est amusant, c'est de sauter des airs de Soul de la Tamla Motown aux banquettes des cafés parnassiens, d'Hollywood à Simon Wolberg "l'énergie d'une vie pour votre ville", de chez lutecewoman à howmovieswork.com .

La Famille Wolberg sur Comme Au Cinema

Farewell Poetry et l'intimité électrique.

2010-02-02T19:31:00.004+01:00

Farewell Poetry, noyau solide et collectif génial, accueille des électrons libres autour de lui, évolue, progresse, ne cesse de muter, d'expérimenter, sans jamais rien perdre ni de son identité, ni de son talent. Une démonstration bluffante de ce que peut devenir le travail de groupe, quand chacun apporte son talent sans plaquer son ego - même si, entendons-nous bien, ce qui compte toujours à l'arrivée, ce n'est pas le cheminement des musiciens, mais le plaisir des auditeurs.

Jeudi dernier, en avant-goût de chandeleur, la Société de Curiosité, un club privé et néanmoins accueillant recevait ses soixante spectateurs confirmés dans son rez-de-chaussée, un lieu secret à Oberkampf. A 20h30 dernier carat, tout le monde dedans. Sur les carreaux de pierre peinte, des tapis orientaux façon studio d'enregistrement. Eclairés à la cire et la lampe de table, les membres du club fument dedans, partagent du rouge dans un ballon, force projets et billevesées, tiennent salon dans les fauteuils et canapés. Au milieu d'eux les musiciens sans plus de façons vous sourient, vous font une bise, avant de rejoindre, derrière des branchages noirs où sont perchés des oiseaux naturalisés, leurs instruments. Fils, pédales d'effet, ordinateurs cohabitent en bonne intelligence avec xylophone, boîte à musique à manivelle ou harmonium indien.

Tout le monde s'assoit par terre, et à la lueur délicate des bougies, des deux écrans d'ordinateurs et de quelques rares éclairages de scène. Les cinq à sept musiciens se mettent à l'ouvrage pour une performance étonnante dans une installation artisanale et électronique (MPC & feedback analogiques de Colin JohnCo). La magie opère immédiatement : les poèmes anglais de Jayne Amara Ross, les mélodies lancinantes avec envolées lyriques, la musique électronique (Bérangère Maximin) qui accompagne la guitare (Dave Ollife), les percussions d'une extrême délicatesse (Stanislas Grimbert). En deuxième partie, le talent de Johann Levasseur au Fender Rhodes. Un régal, où l'on craignait le ridicule du trop arty ou les ratés de l'intimisme. Aucun solo grandiloquent, et nous restons loin du rock progressif comme du concours de poésie. Les morceaux hors formats se savourent sur toute la longueur, qu'ils soient déclamés en anglais (Jayne) ou en français (Bérangère), totalement instrumentaux, avec films super huit tournés à la main en noir et blanc et créés pour l'occasion. Toujours, dans le public, le frisson. Ces gens sont habités, partageurs et doués. Ils offrent une prestation digne de Patty Smith poétesse ou du Velvet en pleine création : chaque note est ici à sa place exacte, celle qu'ils lui ont tous dévolue. Cette exigence talentueuse, la grâce aussi de la voix de Jayne, dont la prosodie comme le timbre rappelle irrésistiblement Nico, et les prouesses de l'excellent musicien Frédéric D. Oberland qu'il soit à la guitare - pas ce soir-là - au clavier ou maniant un soufflet indien, transportent littéralement. On sort de leurs mélodies hypnotiques un peu sonnés, très éblouis, les yeux brillants. Et quand on cesse d'applaudir, on converse avec des gens ouverts et très gentils, simplement bons. Encore un symptôme de grands.

Guettez donc leurs dates sur myspace : en grand comité, ce doit être magique également (le 23 mars à l'International). Je vous livre ici la setlist pour que vous puissiez découvrir les titres sur youtube, et voici quelques photos amateur et trois petits films, dont un dans un autre cadre pour que vous puissiez entendre aussi du chant.
1. Soft Corpse Comfort (feat Bérangère Maximin)
2. Solo Berangère Maximin
3. Variations on Hope
4. Persephone (film) (feat Berangère Maximin)
5. Father (feat Johann Levasseur)

Attention, c'est chaud #3. Choisis le bon côté. (goûte).

2010-02-01T08:20:00.005+01:00

Elle séchait les larmes salées qui lui dégoulinaient des cils. Il lui offrait son sein consolant, le soin, la sûreté, la certitude, face aux soucis, aux souvenirs sensibles, aux cernes humides qui assombrissait son visage. Sers-moi une Suze, s'il te plaît, elle en suça le glaçon en s'asseyant sur sa chaise, la sirota doucement. Il la servit à l'assiette, fais-moi risette, trouve donc le bouton rétorqua-t-elle la lèvre retroussée soudain par la malice. J'annonce, mademoiselle : risotto crousti-fondant au fenouil. Quelle audace, chef, tu te mouilles, n'ajoute rien, elle rougit éclairée à la cire des bougies, monseigneur, je t'en prie, à genoux, ajouta-t-il. La cascade de son rire le soulagea infiniment, les notes cristallines, enfin elle s'envolait la chape, en graves arpèges légers. Je me plierai à tes supplications, promesse sensée, sussura-t-il. Il la rassura de ses lèvres posées en baiser sur sa bouche maussade encore malgré ses efforts, puis d'une longue caresse sur l'échine, cheveux et cachemire sous sa paume.

D'un trait elle renversa l'amertume translucide qui chauffa sa trachée, au passage, déposa sur la nappe le verre achevé pour se saisir de sa fourchette. Elle plongea les dents d'argenterie au milieu des grains crème, attrapant en outre sur le bout un brin de fenouil avant de déposer cette bouchée sur sa langue. Le riz pâteux fondit immédiatement, le légume craqua entre ses molaires, répandant sur ses papilles rendues amères sa saveur anisée, et ce tiède régal révéla, grisant, le parmesan et, à peine piquant, les effets du vin blanc. Elle déglutit les cils baissés pour mieux ressentir ces sensations nouvelles qui la traversaient, puis leva ses pupilles dilatées en plein dans ses iris pour lui confier gravement c'est délicieux, ajoutant au plaisir de la voir la sombre tessiture de sa voix.

Ce texte est une suggestion d'accompagnement pour cette recette de risotto crousti-fondant au fenouil, offerte à Denis par Anne de papillesetpupilles.fr

Pour 2 personnes :

1 grand verre de riz Carnaroli
du bouillon de volaille (reconstitué avec un cube)
1 petit bulbe de fenouil
1 échalote
25 ml de vin blanc sec
1 cuillère à soupe d'huile d'olive
Parmesan

Faites chauffer le bouillon dans une casserole.
Versez 1 cuillère à soupe d’huile d’olive dans une cocotte. Faites y revenir l’échalote ciselée puis ajoutez le riz. Remuez et laissez cuire jusqu’à ce que les grains de riz soient nacrés.
Mouillez avec le vin blanc, remuez jusqu'à évaporation puis ajoutez une première louche de bouillon. Mélangez. Dès que le bouillon est absorbé rajoutez une louche supplémentaire et faire ainsi jusqu'à ce que le riz soit cuit (entre 15 et 20 mn de cuisson).

Pendant ce temps lavez le fenouil. Ciselez-le et gardez quelques pluches pour la décoration.
5 minutes avant la fin de la cuisson, ajoutez le fenouil dans le riz, puis quelques instant après des lamelles de Parmesan.

Servez immédiatement.

Des fleurs pour Salinger.

2010-01-29T09:53:00.000+01:00

Il était mort au monde, homme de nouvelles pour les journaux, peu, et d'un roman. Mais quel roman ! D'une écriture d'apparence si simple, si dépouillée, ces quelques dizaines de pages sont devenues éternelles. Dans un Manhattan fournaise, sur les trottoirs des libraires, occasions cornées, ou bien en vue dans les rayons de Barnes & Nobles : The Catcher In The Rye. Au milieu de Central Park, tout à coup, nous voici coeur battant, Phoebe immortelle, archétype éternel de la fillette dans le Zoo. Et le grand frère trop fragile, disparu comme tant d'autres, retiré du monde. Holden nous accompagne.
Le 27 janvier 2010, Salinger est mort, vraiment. C'est cette date qui sera gravée sur sa pierre tombale, cette date immédiatement projetée dans les journaux, sur internet, irrémédiable. Simple et très sensible, ce roman de l'adolescence reste magnifique - et certes accessible à tous. Quarante-huit heures dans la vie d'un garçon imaginaire, culte éternel. Adulé pour le meilleur et pour le pire, le romancier est devenu personnage ; devenu, comme son texte, ce que les gens ont projeté sur lui. Pour certains il rayonne délicatement et pour toujours, comme ce reflet de lumière de ce verre servi d'un flacon par un professeur à un très jeune homme dans un appartement New Yorkais.

Je vous laisse avec du pire - il pleut sur Paris, et le pire fait sourire.

Tiarée.

2010-01-28T12:43:00.001+01:00

- Au début, on pense que c'est juste comme ça, festif, qu'on s'amuse. Tout de suite, bien sûr, c'est agréable, toujours, même si c'est parfois un peu impressionnant. Et puis un beau jour, on se retrouve à l'avoir dans son sac, et dès qu'on le peut, à la sortir dans le hall des immeubles. Les habitants font semblant de ne pas voir, attendent dehors. (Elle détourne la tête, toujours derrière ses lunettes oversized, et palple discrètement le renflement de sa besace en cuir vintage).

- J'avais confiance en elle. Jamais je n'aurais imaginé ça. Bien sûr, on en voit à la télé, dans les magazines, mais les people, on a l'habitude de leurs excès. Mais là, quel choc horrible ! Je suis entrée dans la chambre, ( sa voix se brise), ma grande avait invité ses amies, et elles étaient toutes là, toutes, même ma plus jeune fille, vous vous rendez compte, et elles riaient. Elles n'étaient même plus en état de tenter de se cacher !

- J'ai trouvé un substitut, bien sûr ce n'est pas pareil, mais je le mets comme ça sur mon abat-jour, et puis parfois, je le prends sur moi. J'ai acheté le même à Miss Cabecou (elle me regarde derrière la voilette du serre-tête classieux, et déjà son port de tête a changé. Nous nous dirigeons vers la chambre. Nous ne voyons rien, sauf un sceptre qui dépasse de la caisse à vinyles. Elle l'a cachée ailleurs, ou alors l'a emportée. Miss Cabecou m'a envoyé une photo d'elle sur internet, lunettes noires et tiare à la web cam.). Souvent, je la trouve là, devant son ordi, elle la porte pour travailler...

- Lors de la perquisition, le nid de tiares était carrément dans le coffre à jouets de la chambre d'enfants. Nos agents étaient aveuglés par toutes les pierreries !

- La mode de la tiara chic a transformé la place Vendôme en place tournante. Derrière les portes à tambour, les coeurs battent et les mains tremblent au-dessus des tiares les plus chères du monde.

- Quand je suis rentré du travail, mes filles étaient recluses dans leur chambre, je les entendais jouer au loin. Et, debout dans la cuisine, elle était là, elle préparait un pot-au-feu glam, mais elle avait oublié de l'enlever. Elle n'était même plus gênée devant moi, elle m'a souri, et quand je lui ai fait remarquer qu'elle était dans cet état, elle m'a avoué qu'elle l'avait portée toute la journée et qu'elle avait "tout simplement" oublié de l'enlever.

- C'est un vrai problème dans ce collège. Elles s'y mettent très tôt. Nos règles sont très strictes, mais nos voulons leur éviter le casier judiciaire. Elles arrivent toutes ébouriffées, avec le fou-rire. Certaines se croient malignes en les cachant sous des bérets ou même des bonnets rasta ! C'est vraiment difficile pour les plus jeunes de ne pas se laisser entraîner. C'est tellement banalisé par les médias, même dans les films pour enfants ! L'exemple américain a aussi fait beaucoup de mal. Heureusement, les prom girls et les reines ne conduisent jamais !

- Sur la banquette arrière de sa calèche, elle salue lentement de la main, s'adonnant publiquement au plaisir ineffable de la porter, posée sur ses boucles, et elle déploie son meilleur sourire.

- Bonjour, je m'appelle ..... et je suis tiarée. J'ai arrêté il y a un an, seize jours et douze heures, mais je sais que je peux retomber n'importe quand. J'ai fait des choses horribles sous l'emprise de la tiare ! J'ai passé des heures à sourire devant mon miroir, j'ai été cruelle, hautaine, j'ai volé de l'argent pour m'en payer de plus belles. Quand j'étais trop en manque, j'allais chez Tati Mariage... A l'ouverture des Claire's, ce n'est pas toujours joli joli, ces filles en pleine descente qui s'arrachent les tiares de mains, prêtes à tout pour en avoir... J'avais des planques partout dans la maison, dans la cage des gerbilles, sur le frigo, sous le lit... Le pire, c'est en cure de désintox. C'est très dur. Il faut nous enlever tous les miroirs et veiller à tout. Certaines ramassent du lierre, ou n'importe quoi, pour s'en fabriquer en douce. J'ai même surpris ma compagne de chambre avec une banane sur la tête, une nuit ! C'était terrifiant.
- Nous, à la BESTI*, on en voit passer de toutes les couleurs. Le pire, ce sont les contrefaçons, qui se déboitent, pendillent, se brisent. C'est très dangereux. L'attrait des pierreries, le symbole que ça véhicule, c'est très fort. Les gens s'échangent des photos, intimes, mais aussi des images très choquantes du début du siècle dernier. J'ai même vu des tableaux de Victoria la scandaleuse dans cette posture. Certains vont jusqu'à constituer des albums et même des groupes sur FaceBook. C'est effrayant. Mais nous sommes sans pitié, et nous collaborons avec les censures du site afin de punir, par la vexation ou le retrait temporaire du contrevenant, les délinquants. Il faut savoir que les hommes aussi sont touchés. Certains poussent jusqu'au couronnement de leurs animaux, les chats, surtout.

*BESTI : Brigade Embarrassante Spéciale Tiares et Informatique.

Ce billet est la récompense d'Eva, grande gagnante de la Séquence Séquelles 2.

Nick Cave, plateformag, et les mauvaises graines.

2010-01-27T16:29:00.001+01:00

Grave est la voix de Nick Cave - à entendre, à comprendre et à lire. Gravée aussi, depuis le temps. Dans ses textes, du rock, de la violence, de la délicatesse, des crimes et des châtiments, des cheveux longs, du désir, du sexe, de la drogue, de l'alcool, des motels et de la route. La Bible, aussi, omniprésente, tout droit sortie du tiroir de la table de nuit, sous le téléphone ; la Bible, comme l'annuaire, offerte à tous les regards, tripotée par des milliers de doigts, tachée, lue, ignorée, incomprise et quelquefois volée.

Nick Cave est un apôtre sonore depuis quelques décennies, et depuis peu, un romancier. A l'occasion de la sortie mondiale de Mort de Bunny Monro, le superbe webzine Plateformag a organisé un concours, "Sur La Route De Bunny Monro". A voir les gagnants dans le numéro spécial, on comprend que les poucets lancés à tombeau ouvert avec le volume à fond - photographes, peintres et graphistes - n'en sont pas à leurs premiers jets de rock. On s'y lapide à les regarder, inlassablement, illustrant le lapin Monro. Enjoy.

Attention, c'est chaud #2. Faim de recevoir (mange-moi).

2010-01-25T08:20:00.006+01:00

Tranche pour moi, précisément, les aiguillettes, oui maître, ils rirent, la lame sur la chair crue et ses pourpres bizarres glissa, aîe s'exclama-t-elle, je saigne, regarde, la goutte purpurine, mince, ça dégouline, tu as mal, il glissa dans sa bouche le doigt lésé pour en sucer la plaie au goût de métal, oh, lui gémit-elle, et leurs troubles en éclat éclairèrent leurs globes oculaires. Elle retira sa pulpe et observa la minuscule fente cramoisie, je me saigne pour toi, vois, voilà, ma belle, une poupée de sang, il la pansait d'un sparadrap chair, pose ici ton joli séant, elle se percha, sa cuisse éclatante sous le lycra écarlate, elle balança ses jambes rouges, ne bouge plus, sois sage.
Elle croqua une pomme creusée de curieux trous circulaires, des billes sur le billot, tandis qu'il coupait net et bien les minces muscles, la volaille vermeille, merveille, il divaguait et se mordait la lèvre, l'envie lui vint si vite, il lui baisa soudain la bouche, mélangeant à la sienne sa langue, j'ai faim, mangeons maintenant, oui, dans la poêle l'huile frémissait déjà. Ils enroulèrent les lanières autour des boules fruitières, se souriant, et ces balles subirent le supplice du pal, embrochées. Le savoureux fumet de la viande grillée enchantait à l'avance leurs papilles. L'eau à la bouche, ils sortaient les assiettes, elle l'observait, solide, avec l'envie géante de se lover entre ses gros bras. Elle l'aida à achever de dresser le couvert puisqu'il pulvérisait une petite langue carmin de piment d'espelette. Pour finir il saupoudra le piquant pigment pur sur la viande rosie, servit, s'assit, ça sent la chair fraîche, mange tant que c'est chaud, et le désir collé au corps ils mastiquèrent en coeur le délice - elle en couina, la pommette empourprée de plaisir, mmm, merci j'aime ça.

Ce texte est une suggestion d'accompagnement pour cette recette de banderilles d'aiguillettes de canard aux pommes, offerte à Denis par Anne de papillesetpupilles.fr

Pour une vingtaine de banderilles :

5 aiguillettes de canard
2 pommes
piment d'Espelette
sel

Epluchez les pommes et à l'aide d'une cuillère parisienne, formez des billes de pomme.
Fendez une aiguillette de canard dans le sens de la longueur puis coupez chaque morceau en 2 et enroulez-les autour d'une bille de pomme. Faites tenir à l'aide de la brochette. Faites de même avec tous les morceaux.
Saisir à feu vif à la plancha ou dans une poêle antiadhésive pendant 3 à 5 minutes suivant si vous les préférez rosés ou plus cuits.
Salez, saupoudrez de piment d’Espelette et servez immédiatement.

Poseurs exposés.

2010-01-23T16:04:00.002+01:00

Jeudi 21 janvier 2010 était le soir idéal pour exposer son visage près d'idoles du siècle dernier, en black and white, muni d'un gobelet en plastique - liquide sombre rue Dante et blanc rue Hautefeuille.

Les initiés purent plonger, nuit noire et murs éclatants de blancheur assortis aux sourires - Olivier Moreau présente jusqu'au 12 février une galerie dite d'Emot-icones, où Nina Hagen grimace au-dessus d'un Bowie à perruque Warhol dans une rue de NY, et en face d'eux, Clint Eastwood mégalo suspendu nous toise, Jean Carmet fume et Michel Petrucciani rêve.
Olivier Moreau, cuir, sourire et cheveux longs, répond aimablement aux questions, partage avec les invités ce moment intimiste de fan observateur et raconte les rencontres.

Rue Hautefeuille, c'est la cohue, l'engouement, Gainsbarre 80 en plein à la sortie du biopic de Joann Sfarr, les curieux ajoutés aux fidèles de toujours, ex fans des eighties, mais pour fumer, ça se passe dehors. Dedans, on se sourit sans se reconnaître, on se filme, se photographie, se glisse une carte de visite et enfin on rase les murs pour revoir Gainsbarre de très près fort mal rasé, Gainsbourg sujet unique, en noir et blanc, en bleu, blanc, rouge, en toute connivence déguisée avec le photographe Pierre Terrasson - cuir, sourire et cheveux un peu longs, mais qu'on n'approche pas parce qu'on est des centaines.

Ensuite dans la nuit douce, on glisse icognito entre amis jusqu'au pub, boire des pintes intemporelles en écoutant les eighties du meilleur tonneau : new wave, early Indie Rock et later, Madchester. Allez donc voir vous-mêmes sur les murs, s'ils y sont encore, ça ne va pas durer vingt-cinq ans, ces belles expositions temporaires.

Emot-icones, Olivier Moreau, galerie Stillmuzik, 5 rue Dante 75005 Paris du 21/01 au 12/02.
Gainsbarre 80, Pierre Terrasson, galerie Hautefeuille, 3 rue Hautefeuille 75006 Paris du 21/01 au 20/02

Porcelaine.

2010-01-22T13:07:00.000+01:00

passage entre les mondes.

Lutecewoman tire au sort.

2010-01-19T07:22:00.006+01:00

Lutecewoman recompte les gagnants : deux. Ne sachant quelle conclusion il faut en tirer, elle inscrit en cursives appliquées (suite aux plaintes précédentes) les noms des deux participants encore en lice. C'est la finale. La célébration face à l'écran plat consiste en une immolation par le nutella sur cracotte pour surmonter les images presque insoutenables d'une ville entière apprenant à se bien nourrir sous la bienveillance de Cyril Lignac. Par la grâce de ses beaux jamdails, le chef brézente ses bonneugzidées, et lutecewoman souille malencontreusement l'un des deux précieux papiers manuscrits de graisses polyinsaturées et autre soja dont greenpeace n'est pas bien assuré qu'il ne soit transgénique, sucres et cacao qui, comme le petit chemin, sent la noisette depuis au moins quatre décennies. Elle recommence donc son travail ante-guttenbergueste, puis elle plie en quatre, soigneusement, les deux bandellettes, s'avise qu'il serait bon qu'elle s'évitât les récriminations d'un Calou supervisé par Thomas le canonisé, et, forte de ces souvenances hagiographes, opte pour la preuve par l'image. Elle déplie donc les deux noms, les immortalise par le truchement fort ingénieux du I-phone, puis, emportée par un élan de spontanéité, réalise une production cinématographique dite du tirage au sort par lancer improvisé dans une minuscule chaussure rouge, les premiers pas vers la Louboutin, secouage efficace issu de l'entrainement maracas du flash-mob pour le climat, puis extraction du grand vainqueur et ouverture. En avant première, voici le grand gagnant de votre jeu séquence séquelles 2 :

Félicitation. Les six autres participants reçoivent chacun un sourire personnalisé pour leur gracieuse participation. Le finaliste malheureux peut toujours se poulidorer la pilule au soleil éclatant de la joie d'avoir découvert la réponse au jeu.
Réponse au jeu, en images - et pas les moindres, le premier clip de Mondino :

Attention c'est chaud #1. L'eau à la bouche (bois-moi).

2010-01-18T08:20:00.013+01:00

Il chantait dans sa cuisine surchauffée, il chantait lalali des liquides lalala, le bras encore hâlé sur la planche de bois, le plan de travail huilé, ses doigts s'en allaient et c'est à elle salée qu'il pensait salace plongé dans le foyer luisant, lalala, son alliée, son odalisque, lalali, allongée dans leur lit.

Encadré et mouvant, émouvant, amoureux, scintillant dans la nuit de la cour intérieure, mystérieux sans le son, presque dansant, dans sa paume il posa le globe glacé de son vin rosé, en déversa une gorgée, puis deux, sur sa langue régalée, et lalali repris son air. Il caressa le grès de sa jatte, sa fraiche douceur organique, s'empara du sac de farine qu'il frôla de la pulpe de ses doigts, la farine douce comme ses seins diaphanes ; il souriait, elle lui manquait, tellement, ces nuits solitaires de son couple alourdies. L'avenir alléchant promettait à son gré, au loin, mais lalali c'est là qu'ils étaient jeunes, et lalala, il l'avait, sa Dulcinée, il l'aimait, elle l'enchantait, il la chantait.

Il bu, levant à sa bouche l'alcool, longtemps. Dans sa main gauche lovée la jatte et dans la droite, tour à tour, des oeufs gluants extraits de leur coquilles, le miel poisseux lubrique au désir de tartine, le beurre en pommade, crème, la cristallisation du sucre raffiné, immaculé autant qu'Ariane, il souriait, demain matin sa peau, son grain, sa chair, et dans le rien nocturne il élevait son air et il fouettait sa pâte. Le fou rire du chinois trop poli pour être honnête, leurs blagues imbéciles, leurs battements de cils, il tamisa la farine, ajouta la levure, et enfin pour cette fille, de la vanille.

Un peu saoul à la longue, il déposa soigneusement couverte la préparation pour plus tard dans les profondeurs garnies du réfrigérateur, et enfin c'était l'heure, ce crépuscule, ce tout début de nuit. Du robinet en cascade il fit couler un bain brûlant, et appela, de son portable, son amoureuse, le coeur battant, et il riait déjà de joie à l'idée de sa voix, son allô de la nuit, cet îlot intime, leur lot téléphonique, quelques insanités je t'aime et j'ai envie de te manger la chatte, elle riait trop entourée ou bien cernée de pudeur surprise, elle riait de son désir, il entendait ses belles dents, je t'embrasse lui disait-elle et lui je te caresse. Denis ensuite seul, Denis aviné et son verre au bord de la baignoire et son envie, bois-moi, noyée dans l'eau brûlante et le silence clapotant du bain : priapique et trempé jusqu'aux tympans.

Ce texte est une suggestion d'accompagnement pour cette recette de madeleines offerte à Denis par Anne de papillesetpupilles.fr

Pour 30 madeleines :

110 g de farine
50 g de beurre pommade
50 g de sucre
3 cuillères à soupe de miel de votre choix
4 œufs bio
1/2 paquet de levure chimique
1 cuillère à soupe de vanille liquide

Dans un saladier, battez les œufs, le sucre et le miel. Ajoutez la farine tamisée et la levure, mélangez. Terminez en ajoutant le beurre pommade.

Entreposez la pâte au réfrigérateur pour un minimum de 2 heures.
Préchauffez le four à 240°C.
Remplissez les alvéoles des moules à madeleine au 2/3. Enfournez. Au bout de 5 minutes, diminuez la température à 180°C et laissez cuire 8 minutes de plus.

Faites refroidir sur grille et dégustez.

Lutecewoman fait sa parisienne.

2010-01-17T18:50:00.001+01:00

J'aime pas les parisiens - les vrais, voilà ce qu'elle assène, imbécile et contente, fière d'être régionale, micro identitaire, faut-il porter la coiffe en ton pays pour en être, égale en droit ? Identité nationale, identité régionale, la fierté d'être le natif, l'habitant d'un endroit, d'en porter les stigmates. Réduisons les possible, restons donc entre nous et surtout : quand je te demande, inconnue, si tu n'aimes par exemple pas mes filles que tu ne connais pas, parce qu'elle sont nées dans la ville capitale, tu me réponds non, j'aime pas les parisiens qui font leur parisien - et tu cites ta mère, laquelle est une native - genre je suis trop bien, je suis parisien.

Les mots, les jeux, quelquefois, regrettables échappées xénophobes, tu aurais pu, née ailleurs ne pas aimer les maliens, les mexicains, les texans, les lapons, les hongrois, les russes, ou va savoir, les lyonnais. Genre tu es trop bien toi, dans ton fief que je préfère ne pas connaître. Va savoir si tu te rengorges, moutarde, de ta dijonnerie, ou saucisse éclatante à bandeau miss Toulouse, et même si tu adores être anchois de Collioure, étrangère si fière, es-tu sûre du choix, sûre que tu ne te gourres ?

Il est bien beau le phare de nos diversités, nos arrondissements, comme est forte la mer dans le Finistère et savoureuse la cuisine gersoise. Mon phare, il te scintille là, regarde-le, comme on y est trop bien dans cette ville aussi, et comme on peut aimer y habiter, genre on y est trop bien, on y est parisiens, et parfois même pas, pas du tout - après tout, on s'en fout.

vidéo lutecewoman, musique Arnaud Fleurent-Didier : France Culture

In Bed With Eva (White Winter Hymnal).

2010-01-15T14:01:00.001+01:00

L'immaculée conceptuelle vous voit dans de beaux draps. Blancs. Si vous voulez gagner le concours catégorie beaux rêves, passez donc au 365blanc et dévoilez votre intimité à Eva, qui décidera en son âme et conscience si vous êtes entre de beaux draps.

Séquence séquelles 2

2010-01-13T17:45:00.000+01:00

Trop facile. Vous avez cinq jours pour me donner la bonne réponse exacte. De qui s'agit-il, et quand ?
J'accepte toutes les bonnes réponses dans les commentaires, et tous les participants auront droit à un vrai sourire parisien. Le gagnant ou la gagnante remportera le lot mirifique de voir un billet de moi sur le sujet de leur choix (travail soigné).

Une nuit de la pleine lune

2010-01-12T10:29:00.001+01:00

Eric Rohmer est mort, hier.

Un souvenir (8)

2010-01-11T08:20:00.014+01:00

Il fallait traverser plusieurs coudes de couloirs, blêmes, scellés de multiples serrures, grilles comme autant d'écluses, avant d'entrer dans le quartier des condamnés à mort. Il avait demandé des huîtres, du pâté de lièvre, de la soupe de tortue, une cigarette à allumer avec son zippo, sur une nappe en toile cirée. Le lendemain, on l'avait électrocuté sur une chaise électrique. T.Z. avait découpé l'article de presse avec des ciseaux à bouts ronds de sa fille, et dans la fenêtre rectangulaire ainsi créée, il avait été horrifié de voir apparaître, en repliant son journal, un petit visage de fillette sur la boîte de lait. Missing. Ce monstre-là aimait les très petites filles, mais les laissait vivantes, la plupart du temps. Il les faisait disparaître seulement une heure ou deux, dans des lieux publics, sauf si cela tournait mal. Il n'avait jamais avoué la totalité de ses agissements, ni même son modus operandi, mais les avocats avait reconstitué le puzzle. Il manquait de nombreuses pièces - on supposait qu'il avait longuement sévi en France, sans en trouver une seule preuve. Muré dans son silence, il avait passé des années à jouer au solitaire. Il avait perdu toute notion de temps, ne traçant même pas de barre sur son mur. Il n'était sorti de son mutisme que pour demander ce dernier repas. Et il était mort, emportant avec lui la majorité de ses crimes.

T.Z. avait prononcé le jugement. La mise à mort une fin d'avril. Il se rappelait son tatouage de taureau sur le biceps. Plusieurs fois, il avait ôté la vie à des gens, coupables parmi les coupables. La sentence ultime, qu'il avait prononcée lui-même. Il repensait à tout cela en cette veille de départ, ne trouvant pas le sommeil. Une nouvelle fois il pensa à Ariane.

Ariane, de l'autre côté de l'Atlantique, dormait comme un loir, entièrement nue dans l'étuve tendre de sa couette partagée. Enracinée dans le Champ de Mars, immense, les cheveux enroulés autour de la cime de la Tour Eiffel, elle regardait le nid dans lequel Alice tenait Félix dans ses bras, qui ne cessait d'éternuer. Quelque chose la taraudait, elle savait qu'elle ne devait pas l'oublier, qu'elle devait se souvenir, vite, et Maminouche tout à coup sur une guillotine, souriante et jeune, les lèvres écarlates, je perds la tête, pardon, et sa bouche devenait blême, non, criait-elle, non, elle se débattait, les bras entravés dans une carte routière, prisonnière, je suis perdue, elle sursauta, et sa chair frissonnante, cuisse contre sa cuisse, paume contre sein, chaleurs vives, viens par là, viens, ha quelle heure est-il, j'ai oublié de mettre le réveil, ne t'en fais pas, viens, je vais être en retard, mais non, et Ariane, offerte à ce jour neuf filtré par les persiennes, plongea ses yeux à peine ouverts dans les prunelles de son aimé et ne pensa plus à rien.

Yosh, de la bombe.

2010-01-08T10:28:00.002+01:00

Au numéro 5 de la rue Dante, dans le Vème arrondissement, une galerie à rideau bleu pétrole laisse exploser les couleurs des bombes de Yosh, graffeur, peintre et aimable personne. Si l'on questionne Yosh, qui participe à l'événement "Né dans la rue" de la Fondation Cartier, a décoré un restaurant rue Jean-Pierre Timbaut, et continue sa tournée de galeries ensuite, on obtient un sourire et une grande simplicité. Yosh graffe, colle, dessine, signe ses oeuvres de son nom et de son poisson fétiche à bouche en "O" comme celui de Yosh, et ne revendique pas davantage. Il s'exprime, nous recevons.
Dans ce bel espace ouvert sur la rue, les frères Pastor-Dana - responsables également du e-label de qualité Stillmuzik - présentent ses travaux jusqu'au 21 janvier 2010, et ce serait dommage de manquer la visite. Des toiles, dont une très grande façon street art tendue sur un grand pan de mur, et des collages à haute densité dans des cadres plus petits, à minutie de bande dessinée : les oeuvres exposées ici réchauffent et égaient comme autant de perce-neige dans la ville figée.
L'artiste maîtrise très bien les procédés classiques du graff, et nous délivre des explosions colorées dans un joyeux désordre entre le pop art, le hip-hop et le psychédélisme.

Yosh dans la galerie du 5, rue Dante, 75 015 Paris. Métro Cluny la Sorbonne ou St Michel. 01 44 27 01 77. Photo de lutecewoman © Eva E. Davier.

Yosh Exposition Stillmuzik
envoyé par stillmuzik. - Découvrez plus de vidéos créatives.

Le billet gagnant.

2010-01-06T14:36:00.001+01:00

Ha mais je ne suis pas du tout d'accord, il tape aussi vite qu'il le peut sur les touches de son clavier azerty, les oreilles rougies par l'indignation, riant à moitié, pagnolesque, ça me fend le coeur : elle a triché ! Calou rigole un peu, on n'est pas à Vegas, non plus, c'est d'ailleurs bien moins éclairé et il n'est pas en smocking, ni même, allez savoir, en tenue correcte.

Delphine - supposée tricheuse, lui nananère un peu, de ci de là, qu'elle a trouvé en premier, d'abord, et lutecewoman opine que dans sa BAL était déballée en détail la réponse au jeu "séquences séquelles #1".

Les participants enthousiastes, au nombre d'environ à peine, jettent en tous sens des réponses, ou glissent juste leur nom, l'essentiel étant de participer. Le jeu a lieu jusqu'après le tirage au sort. Les retardataires se plaignent en toute mauvaise foi qu'ils n'ont eu que cinq jours.
Inflexible et impartiale, lutecewoman note le nom de chaque inscrit officiel, les jette dans un béret et les secoue. Elle en pince un entre son pouce et son index et découvre, sans rien laisser paraître de sa surprise, si ce n'est quelques mots malpolis et un petit rire, le gagnant. Calou. Lequel laisse éclater son contentement public, ha, que c'était lui qui avait les meilleures réponses, qu'il était normal qu'il gagnât gnagna, évoquant ces moments de gloire enfantine où torse bombé le vainqueur assoit sa suprématie éphémère d'un tirage de langue rosi d'orgueil.

Calou a gagné. Il inflige à lutecewoman le sujet des tricheurs au jeu. Lutecewoman ne sait pas de quoi il parle. Ce n'est pas comme si elle avait passé de longues heures à dénicher des cheat codes pour Rincewind du Diskworld, non plus, ni même construit des manoirs à des Sims immortels pleins aux as. Ce n'est pas comme si elle avait toujours achevé ses parties de Trivial Poursuit grâce aux ivresses de ses adversaires pour obtenir enfin le camembert orange impossible - celui, horreur, du sport ! Comment concevoir que l'on puisse, même, elle ne sait pas, s'ajouter des billets tout frais sortis de la banque discrètement pour le plaisir de faire enrager un joueur trop pris par son jeu en lui plaçant, là, en plein dans la rue de La Paix, un hôtel ? Tatata, le jeu c'est sérieux. Il ne s'agirait pas que ce soit trop drôle ou trop distrayant. On ne va pas quand même s'amuser, non plus !

Earle, oh le vilain, triche au jeu d'échec, dans la saison deux de Twin Peaks - celle-là même de la Black Lodge à rideaux rouges et sol zigzagant noir et blanc. Mais Sailor ne triche pas, quand il offre à Lula son collier de bonbons dont chaque perle représente une des façons qu'il a de l'aimer. De l'aimer vrai. Voici les réponses au jeu : David Lynch, 1990.

C'est mal de tricher au jeu - et cela fascine beaucoup surtout quand il est question de pouvoir, de sexe et d'argent. Quelquefois, le jeu en vaut la chandelle - le tricheur à l'as de carreau de George de La Tour - et quelquefois, bon, mettons que le jeu du gars qui compte les cartes est un des pensums hollywoodiens. Encore une fois Vegas et ses lumières nocturnes. Lutecewoman baille : le casino, oui, l'occasion d'une sortie en robe de magazine.

Tricher au jeu, pour gagner à tout prix, maladive déviance. Mais tricher à plusieurs parce que c'est plus drôle - et tricher surtout, à ses propres jeux dont on a inventé les règles, inspiré d'Oulipo ! Lancer la mode ludique du collectionneur de tiares virtuelles, et paf, enquiquiné par des censeurs - non, ça c'est une couronne, et ça c'est une mitre, ça, un bandeau, n'importe quoi, ce truc est un chapeau - finiront mitrés de laiton en Boy George pour leur anniversaire. Nananère. Manquerait plus que les gosses aient la fève par bienveillance non plus, et la tiare de carton dorée en prime !

Un souvenir (7)

2010-01-04T08:20:00.008+01:00

Chapitre IV.

Sept rectangles, restituaient, intacts sur le mur, les couleurs originelles de la tapisserie, vert bouteille et trèfles bordeaux minuscules, imprimé hypnotique écrasé, sept années durant, par le balayage quotidien du soleil dans la pièce. T.Z. posa une fesse sur le coin de son bureau habillé de cuir sapin, et observa la pièce vidée de ses objets. Bibliothèque vide, tiroirs ouverts, cartons, près de la porte, empilés. Il tira sa montre gousset de son gilet : cinq heures. Ses yeux s'embuèrent. Il se leva et plongea la main dans le carton du haut, encore ouvert, en extirpa un vinyle, un 45 tours, sur lequel en noir et blanc, une Deneuve jeune le dévisageait, coiffée à la lionne. Souviens-toi de m'oublier, ouais. Réfléchis comme un miroir. Il n'avait plus pensé à ce disque depuis des années. Il ne se rappelait même plus depuis quand il n'avait plus possédé de platine pour l'écouter. Sept ans plus tôt, il avait aménagé dans ce bureau, et il l'avait perdue, elle. Ariane avait filé, le laissant si vide et si seul, avec sa conscience et son avenir. Comment avait-il pu oublier cela, comment était-ce arrivé, ce glissement, il n'en revenait pas, il avait pensé à elle chaque jour, il se réveillait la nuit, il l'avait cherchée, en vain, il ne savait même pas son nom de famille. Ariane. Sept ans plus tard, il n'y pensait plus. Presque plus.

Ariane, française, folle, belle, sans ses vêtements, drôle, perdue, avec son anglais étrange, ses mots qu'elle oubliait parfois. Ariane, il l'avait rêvée, et il l'avait perdue, posant ce choix : devenir juge en Caroline du Sud. Soudain, elle lui manqua horriblement. Une promotion, vraiment, il était bien assis à NYC, pourtant, et voilà, il avait accepté ce poste-là. Elle avait pleuré, pour la première fois, à gros sanglots, inconsolable, tu as perdu la foi, tu as perdu la notion du bien, tu t'es perdu, je ne peux pas te suivre, lui disait-elle. Il avait insisté, lui faisant miroiter mariage, enfants, sécurité, climat, merveilles, mais elle lui disait non, non, pas ça, je ne peux pas le concevoir. Tu as perdu la tête, lui avait-elle dit : vas-tu vraiment prononcer, en ton âme et conscience, des sentences de peine de mort, comment peux-tu même envisager, barbare, tuer quelqu'un, de prendre sa vie, le décider, ha, tu as perdu mon amour, je ne t'aime plus. Son humaniste du pays de la guillotine révolue.

Il pleura, se souvenant tout à coup de sa voix, sa belle voix grave, sur fond de Gainsbourg, elle fumait en chantant, en duo avec le vinyle, que Dieu était un fumeur de Havanes, et comme elle était belle, avec son grand sourire, et comme il l'aimait et voulait tant l'emporter dans son monde, Ariane, si jeune, si belle. Ariane disparue du jour au lendemain, laissant un vide immense et ce vinyle sur le lit : souviens-toi de m'oublier.

Lorsque Deirdre entra dans le bureau, elle ne le vit pas, tout d'abord, caméléon fondu dans la pénombre pour qui sortait de la lumière, et il sursauta, sa silhouette - Deirdre ressemblait à Ariane comme une soeur, à peine plus petite, comment avait-il pu oublier que c'est pour cette raison première qu'il l'avait aimée. Ils allaient changer d'Etat, avec les enfants et la chatte, partir pour L.A., son rêve à elle. Adieu Virginie du Sud, il brisait le silence, mais que fais-tu dans le noir, rien, je me sentais, je ne sais pas, triste, vieux, j'ai cinquante ans, je suis chauve, tu te rends compte. Il rangea le disque et ferma le carton, voilà, je suis prêt, viens, oui, j'arrive. Elle le prit dans ses bras, le regarda de ses yeux de chat, dans le noir, lui sourit, et ils passèrent, bras-dessus bras-dessous, le cadre de la porte, qu'ils oublièrent de fermer en sortant.

lutecewoman fait de l'ancien avec du neuf.

2009-12-31T19:20:00.004+01:00

Perchée sur un tabouret, pieds nus dans ses collants, cernée de légumes frais et de miches tièdes, lutecewoman poste le statut "chez le cordonnier", et bat des cils façon Ava Gardner. Ensuite, elle rezippe sa botte de sept lieues et sa jeunesse éternelle ou peu s'en faut, et retourne à ses pénates où même l'aspirateur respire la joie de vivre (from The Conran Shop). Demain sera détox et son yoga lutecewoman effectuera.

Champagne tout à l'heure, et plumes, c'est entendu. Les lutecegirls soufflent sur les frites, Charming une volute volée à la fenêtre et la bise dans Lutece.

Neuf fut comme la lune : riche et pleine et parfois, hélas, conne. Aux anciens et aux modernes, à ses proches, à ceux qui peignent, écrivent, lisent, filment, jouent, regardent, sourient, pensent, sont drôles ou sont tendres, aux gentils et même aux animaux les plus laids du monde qui rapatrient la moitié du Québec, lutecewoman souhaite d'achever avec brio cette année moribonde et offre une vue du Ritz en suggestion d'accompagnement.

(Pendant ce temps il est demain au pays du panope et presqu'hier à L.A. ; l'hétérocéphale glabre galope dans ses galeries, l'hypsignathe monstrueux ouvre un de ses yeux torves au dessus de ses verrues et de curieux projets gestent comme les bulles de champagne dans des cerveaux nombreux, en attente de pop).

Un souvenir (6)

2009-12-28T08:20:00.006+01:00

La pièce ressemblait vraiment au petit boudoir de Maminouche, dans lequel on aurait creusé une alcôve pour y placer son lit. Ses objets, rassemblés en trésor, la place des fauteuils, et même la cheminée ressemblait à celle de la maison de ses dimanche de petite fille. Sa Maminouche, dans ses bras, cette fragile veille dame au parfum de rose, qui lui laissait toujours fouiller toutes ses affaires, dans la commode, cette même commode qui était là, souvent elle lui glissait un petit mot tendre à côté du tarot, pour Ariane, et un billet, ou une photo, ou des gants de sa communion, quelque chose, rien que pour elle, un trésor. Le sifflement de la bouilloire, elle se leva, le thé, la théière dans cette cuisine, dès qu'on s'éloignait du miroir, la kitchenette, la salle de bain, tout devenait impersonnel, clinique, mort, ponctué, Dieu merci, d'objets aimés, familiers. Ha cette théière anglaise, un lapin blanc avec un gilet, comme elle avait rêvé ce lapin, elle sourit, versa l'eau bouillante sur la boule à thé ronde, Earl Grey, et le filet mignon, et le poivre qui faisait éternuer dans son moulin qu'elle tournait elle-même, elle souriait.

Elle revint. Maninouche regardait vers la fenêtre, mais pas par la fenêtre. Un sommeil éveillé. C'était triste de la voir malade.Elle posa la théière, sortit deux jolies tasses, la tristesse la reprit. Maminouche, demanda-t-elle, mais elle n'était plus là, absente à toute réalité, elle sonna la personne chargée des soins, et sortit calmement, ça va lui demanda son amoureux, son Denis, bof, c'est pas trop dur, si, ça l'est toujours, tu veux que je vienne, non, je préfère pas, prépare-moi plutôt un dîner qui me rendra heureuse, oui, tout ce que tu voudras, je suis là, je sais, je t'aime, moi aussi, je t'aime, le vrombissement d'un camion de livraison la gênait, j'ai une semaine difficile, je sais, c'est vrai, tu es ma belle personne, j'ai envie d'être dans tes bras, je suis ton homme, ils se sourirent en silence, à tout à l'heure, je t'embrasse oui moi aussi, je t'embrasse, courage.

La livraison de fuel. Dans le jardin de Maminouche, on jouait au croquet, et elle aussi, la grand-mère jouait, et aussi à la maison de poupée, sa grande main baguée à côté de ses petits doigts, elle sourit, et toujours les réponses aux questions compliquées, est-ce que Dieu existe, et pourquoi tu sais pas qui sont tes parents à toi, et pourquoi tu sais pas ton vrai nom de famille, elle lui disait tout sans pudeur ni fard ni faux semblants, qu'elle était sûrement juive, mais qu'elle était catholique maintenant, et qu'elle ne savait plus comment elle s'appelait avant Blanche, mais que ce qui importait, c'était que Dieu les aimait, et ensuite, que non, ça ne faisait rien qu'elle embrassât des garçons, qu'elle faisait bien d'aller un an à New York, qu'elle était enchantée, quelle bonne surprise, de lui parler après un mois de disparition, qu'elle lui ferait un virement pour qu'elle puisse se loger comme il fallait, que c'était si bon de se revoir.

Maminouche, là-haut devait l'attendre sur l'alèse d'un fauteuil, en tenue pour la soirée. Un texto lui vrombit dans la poche, Ariane, Félix et moi pensons à vous et vous embrassons, viendrez-vous boire le thé samedi ou quand vous le pourrez signé Esther. Félix, Alice, quels enfants merveilleux, elle souriait dans l'escalier, elle frappa, une dame la fit entrer, je prends le relai, si cela vous convient, oui, bien sûr mademoiselle, qui êtes-vous lui demanda sa grand-mère, c'est moi, Ariane, ha. Elle s'assit près de la théière froide, ho, j'ai oublié les gâteaux, elle les sortit de son sac, un petit paquet de madeleines, tiens, c'est Denis qui les a cuisinées, elle leur servit une tasse à chacune et trempa sa madeleine, hmmm, se régalant. Maminouche lui sourit, mais oui elles sont excellentes ces madeleines, quel fin pâtissier, ce Denis, vous me donnerez son adresse, oui, bien sûr, tant que tu voudras.

Elle tira de la bibliothèque une boîte, sur une étagère. Les photos des chers disparus. Quelquefois ils retrouvaient Maminouche une heure ou deux. Quel étrange mélange, une enfant vêtue de blanc avec un chaton, Maminouche à l'âge d'Ariane, en maillot de pin-up et bonnet de bain à fleurs de caoutchouc, Papichou, jeune, gominé, portant moustache, en robe d'avocat, en costume trois pièces à côté de sa fiancée, puis de sa femme. Son père, nu et à plat ventre, tout neuf, en barboteuse dans un petit bassin, au zoo, les deux parents et le fils devant des flamants roses. Maminouche, pas une photo d'elle avant ses six ans. On ne savait pas, au fond, qui elle était. Personne n'avait pu résoudre ce mystère. Une Eve. Blanche, la page à écrire entièrement.

La seule photo inconnue, des femmes âgées dans une pièce, toutes en fauteuils roulants, certaines portant le voile et l'habit de religieuse. Les traits de leurs visages étaient à demi effacés, et rien n'était noté au dos. Qu'est-ce que c'est, demanda Ariane, encore une fois, dans l'espérance d'un souvenir, de quelque chose. Maminouche regarda longtemps. Soudain, elle se mit à rire, mais qu'est-ce que c'est que cette photo, c'est sinistre, non, elle riait de plus belle, et Ariane, elle aussi, s'adonna au fou-rire, tu as raison, peu importe, oui, vous êtes charmante, mademoiselle, merci, Ariane riait encore.

Merry Christmas.

2009-12-24T20:31:00.000+01:00